No aniversário (ontem) do seu assassinato, ler Lorca, que também escreveu para crianças

Federico García Lorca (1898-1936) nasceu em Fuentevaqueros, perto de Granada, e é considerado um dos maiores poetas europeus do século XX. A sua influência fez-se sentir em muitos poetas portugueses dos anos 30, 40 e 50, nomeadamente nos neo-realistas, em Eugénio de Andrade – que o traduziu admiravelmente –, mas também em Matilde Rosa Araújo, já nos anos 60.

Na muita e variada poesia de Lorca (Canciones, 1927, Romancero Gitano, 1928, Llanto por Ignacio Sánchez Mejías, 1935, Poeta en Nueva York (1929-30), 1940, etc.), cruzam-se veios diversos: o simbolismo e os ritmos e temas tradicionais (designadamente de raiz popular e andaluza) mas também uma linguagem em que já são visíveis traços das poéticas de vanguarda das primeiras décadas do século XX (entre as quais se conta, por exemplo, o surrealismo, rótulo que todavia Lorca sempre rejeitou). Em boa verdade, a sua voz poética era verdadeiramente singular. Personalidade de grande encanto, simpatia e talento, Lorca era também músico e cantor, encenador, actor e desenhador, além de grande dramaturgo (exemplos: Bodas de Sangue; Yerma; A Casa de Bernarda Alba), tendo escrito alguns poemas para crianças como “Canção tonta”. Conheceu ou foi amigo de artistas como o realizador de cinema Luís Buñuel, o poeta chileno Pablo Neruda, o pintor Salvador Dali.

Refugiando-se em Granada para fugir ao ambiente de agitação que se vivia em Madrid, acaba por ser surpreendido pelo levantamento fascista do General Franco (início da Guerra Civil em Espanha). Os franquistas prendem-no na tarde de 16 de Agosto de 1936 e, na madrugada de 18 para 19, fuzilam-no num campo dos arredores de Granada. O seu corpo nunca foi encontrado. Esta trágica circunstância, aliada à memória da própria personalidade de Lorca, viria a contribuir para tornar este poeta uma figura mítica.

Muitos outros poetas o prantearam, em particular companheiros seus do chamado “Grupo de 27” (Alberti, Manoel Altolaguirre, Luís Cernuda, Vicente Aleixandre, etc.), alguns dos quais viriam, eles também, a ser encarcerados, a morrer precocemente ou então a exilar-se para fugir à perseguição franquista.

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

Para saber mais sobre o autor e ler poemas seus:

http://www.garcia-lorca.org/

http://www.terra.es/personal2/ortz74/Fgl/inicio.htm

CANÇÃO TONTA

Mamã.

Eu quero ser de prata.

.

Filho,

terás muito frio.

.

Mamã.

Eu quero ser de água.

.

Filho,

terás muito frio.

.

Mamã.

Borda-me em tua almofada.

.

Está bem!

Agora mesmo!

.

FEDERICO GARCÍA LORCA, Antologia Poética, Lisboa, Relógio d’Água, p. 37 (trad. de José Bento)

Saint-Exupéry: Contra o mundo das adições

Retiro da estante a minha velha edição de O Principezinho. Não refere data de publicação. Apenas me permite saber que se trata da 6.ª edição, com chancela da extinta Editorial Aster, em tradução assinada por uma voz, injustamente esquecida, da chamada literatura para crianças: Alice Gomes, poeta, autora de ficções e textos dramáticos, unida por laços familiares a dois outros vultos da escrita: Soeiro Pereira Gomes, seu irmão, e Adolfo Casais Monteiro, o marido.

Folheio o livro já amarelecido pelos anos e abro-o numa página ao acaso, justamente na passagem em que o Principezinho exprime a sua revolta contra os homens que apenas sabem fazer adições e nunca conheceram o prazer de aspirar o perfume de uma flor (pp. 28-30). Atentando na actualidade dessas palavras (e da obra de Saint-Exupéry), não consigo deixar de associar tal meditação a uma frase sobre os personagens que, na Europa de hoje, dominam a economia e a política. Escrita por Czeslaw Milosz, descubro-a numa crónica de Eduardo Prado Coelho («O velho continente», Público, 6/7/2000): «Estes homens de negócios com olhares nulos e sorrisos atrofiados… Foi a estes vermes que veio desembocar uma tão delicada e complexa civilização?»

O autor de Vol de Nuit foi, talvez, um dos derradeiros representantes dessa civilização e O Principezinho, além de poder ser lido como crítica ao envelhecimento do espírito e ao agressivo materialismo tecnocrático, anti-ecológico, do mundo contemporâneo, é também uma exaltação, já ferida pela melancolia, do valor dos ritos e da arte de construir afectos («Só há um luxo verdadeiro: o das relações humanas» – escreveu um dia o autor). Mas O Principezinho parece ser, acima de tudo, um canto à magia da infância que subsiste em cada adulto e que os anos não deveriam esboroar.

Talvez por tudo isto, não estejamos propriamente ante um livro para crianças. A dedicatória – «A Léon Werth quando era rapazinho» – parece confirmá-lo: «Quero dedicar este livro à criança que foi outrora essa pessoa crescida» (…) porque «todas as pessoas crescidas foram primeiro crianças» (p. 7).

Essa é, aliás, a única razão que encontro para o facto de o meu livro manter três flores, que o tempo secou, entre as já citadas páginas de censura aos «homens sérios», os que nunca aspiraram o perfume de uma flor nem contemplaram uma estrela. Impulso do adolescente que fui? Derradeiros traços desse período do fim da juventude em que descobri a obra de Saint-Exupéry? Talvez. Mas, precisamente porque não me olho ainda como um homem demasiado sério e entregue ao «mundo das adições», fecho O Principezinho e conservo as flores secas guardadas entre as suas páginas.

Uma última nota, quase deslocada neste testemunho: já se terá reparado que, sem as ingénuas aguarelas do autor, o texto de Saint-Exupéry era outra coisa? Na esteira de Beatrix Potter e de alguns outros, Saint-Ex, esse terno moralista, era quase um moderno e, conquanto não tenha produzido um picture story book, prenunciava, com o seu livro, a actual gramática do género, ou seja, a de uma narrativa construída segundo um princípio de articulação e complementaridade entre palavra e imagem.

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

O Sofá Estampado, de Lygia Bojunga Nunes

Embora tenham sido editados no nosso país, escritores brasileiros como Lygia Bojunga Nunes, Ana Maria Machado, Ruth Rocha ou Ziraldo não lograram ainda atrair a atenção que as suas obras inquestionavelmente merecem.

Na comunidade dos países de língua oficial portuguesa, o nome de Lygia Bojunga Nunes assume relevo especial, por se tratar do primeiro autor deste imenso espaço linguístico contemplado com a distinção internacional de maior prestígio no domínio da literatura para a infância e juventude: o Prémio Hans Christian Andersen (de 1982), atribuído pelo International Board on Books for Young People.

Após Corda Bamba (Lisboa: Caravela, 1988) e A Bolsa Amarela (Porto: Edinter, 1989), viria a lume O Sofá Estampado (Lisboa: Verbo, 1992; ilustrações de Cristina Malaquias), cujo texto, na edição portuguesa, surge fixado por Natércia Rocha – escritora, crítica e historiadora da literatura para a infância que, entre nós, desenvolveu um louvável trabalho, praticamente solitário, de divulgação da obra da escritora brasileira.

Em O Sofá Estampado, Lygia apresenta a história de Vítor, um jovem tatu tímido e inseguro, com dificuldade em impor-se num mundo que constantemente o agride e que não parece feito à sua medida. O problema agudiza-se perante Dalva, a gata angorá por quem se apaixona. Passando todo o tempo diante da televisão, Dalva vive numa desatenção exasperante em relação ao que se passa em seu redor. Em situações críticas como esta, Vítor tosse até quase sufocar e escava buracos no solo que o levam a viajar até tempos e espaços que marcaram a sua vida passada.

Este dispositivo ora permite o aparecimento de analepses explicativas, ora abre caminho rumo a outras histórias de vida, protagonizadas por personagens cujos caminhos se cruzaram, de uma forma ou de outra, com o do jovem tatu: sua Avó, Dona Popó, o Inventor, Dalva... Do contacto com as experiências de todos eles se vai nutrindo a personalidade que Vítor (o protagonista-animal-menino) a pouco e pouco constrói. À medida que cresce e aprende o mundo, socializa-se e sofre, num teatro de sentimentos e conflitos de assinalável riqueza em termos humanos (porque é da condição humana que aqui se fala, pese embora o herói ser um animal).

Da história o leitor guardará, sem dúvida, uma nota de esperança sobre a construção de uma identidade pessoal. A ela se sobrepõe, contudo, a consciência da complexidade da vida. E aí reside, enfim, o sentido educativo da obra. Recusando a simplificação e encaixando, na narração de uma via dolorosa e comovente, sequências extraordinariamente divertidas, O Sofá Estampado é bem um exemplo daquilo a que Natércia Rocha, no prefácio a Corda Bamba, chama «uma imaginação rica, colorida, com raízes no real mas não perdendo o contacto com o sonho, a reflexão interior, a aventura do viver futuro».

Ultrapassadas as primeiras páginas, o leitor percebe que não se encontra apenas perante mais uma história simplista de animais humanizados (e no entanto, as preocupações de ordem ambiental marcam presença), mas sim a ler um texto que, na sua extraordinária economia de meios, o confronta com um complexo de tópicos em que avultam a identidade e a alteridade, o isolamento e a socialização, a regressão e o crescimento, a morte e o desejo.

Se a isto se acrescentar a evidência de um estilo trabalhado com saber e minúcia, que aproxima o discurso escrito de um registo próximo do da narração oral, fácil será concluir que nos encontramos perante um livro de invulgar qualidade.

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

As Cores dos Animais, de Michael Rosen e John Clementson

No prefácio à sua antologia de Os Melhores Contos Populares de Portugal (Rio de Janeiro, 1944), Luís da Câmara Cascudo define os «contos etiológicos» como histórias que «explicam a peculiaridade morfológica de um animal, a forma de uma árvore, o aspecto de um monte».

Lembrar-se-á o leitor mais atento de uma deliciosa colectânea de Contos do Tio Porquê, de origem africana, publicada, em 1978, pelas Edições 70? O que o livro As Cores dos Animais, de Michael Rosen (um dos mais populares poetas e autores de narrativas para crianças do Reino Unido), propõe é, justamente, uma série de nove contos etiológicos, muitos dos quais nos trazem à memória as histórias do tio Porquê. Aqui, porém, surge mais nítida a vinculação de tais narrativas a mitos ancestrais de várias regiões do mundo, explicando-se, de modo fantasioso, as razões da coloração que determinados animais apresentam.

Tomemos o sexto conto como exemplo. Aí se narram as desventuras do leopardo, que é vítima da sua arrogância perante o leão. Este envolve-se em combate com aquele arrancando-lhe bocados. Antes de ser morto pelo leão, o leopardo foge, «até que encontra um charco de lama fresca. Com as patas apanha bocados de lama e (...) mete-os nos buracos que o Leão lhe fizera (...) até não haver quaisquer vestígios. (...) Tudo ficou bem com o Leopardo, mas agora a sua pele está malhada para sempre» (p. 32).

No livro, é possível encontrar breves contos do mesmo tipo, originários de várias regiões, acerca do coiote (Estados Unidos), dos peixes voadores (Nova Guiné), da rã (Itália), do tigre (China), da brolga (Austrália), do leopardo (Libéria), do pavão (Índia), do grou (Uganda) e do jaguar, do puma e da cobra (Bolívia e Paraguai). Um útil apêndice final informa sobre as raízes míticas e históricas destes contos, cujas fontes bibliográficas são, por sua vez, referenciadas no início da obra.

Recolhidas a partir dessas fontes (essencialmente colectâneas de narrativas da tradição oral), as histórias foram recontadas pelo escritor inglês Michael Rosen e bem ilustradas por John Clementson. O arranjo gráfico é excelente e integra, de modo feliz, título, texto e ilustração.

A tradução merece, contudo, reparos, considerando a pobreza estilística de certos segmentos do texto português. Acresce que a revisão do mesmo denota, igualmente, alguma desatenção. É pena, já que um livro tão interessante, tanto pelo texto como pela ilustração, reclamava, neste aspecto, um cuidado especial.

Ficha bibliográfica

As Cores dos Animais (How the animals got their colours)

Michael Rosen (texto); John Clementson (ilustração)

Lisboa: Editorial Notícias, 1992 (sem indicação de tradutor)

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

O Sonhador, de Ian McEwan e Anthony Browne

O hiper-realismo fantástico de Anthony Browne, cujas imagens ambíguas nos situam quase sempre em cenários inquietantes, parece constituir o estilo de ilustração ideal para a narrativa de Ian McEwan, também ela percorrida pela consciência de uma impossibilidade: a existência de uma fronteira estável entre realidade e sonho. Bastaria ter sido esta a primeira vez que surgiram editadas, em Portugal, imagens do celebrado ilustrador inglês (prémio Hans Christian Andersen há alguns anos) para que O Sonhador (Lisboa: Gradiva, 1995; reed. 2007) merecesse destaque.

Impondo-se, no entanto, pelos seus méritos próprios, o texto revela uma história, ou antes, um conjunto de histórias vividas pela mesma personagem, cujo público não se esgota na faixa dos pré-adolescentes, para a qual, inicialmente, parece ter sido escrita. O que explica que, em França e na Itália, o livro de McEwan tenha sido editado em colecções não juvenis, constituindo porventura um exemplo daquilo a que Sandra Lee Beckett chama «crossover fiction».

Traduzida para português por Maria do Carmo Figueira, a obra afirma-se, justamente, pelo modo como consegue analisar, com notável minúcia adulta, o imaginário de Peter Fortune (um afortunado rapaz de dez anos, senhor de uma inteligência e de uma inventiva invulgares), bem como o seu modo peculiar de, através de uma vivência física e afectiva, descobrir e de (se) identificar (n)o mundo e (n)os seres que o povoam: o gato, a família, um colega de escola, um primo de poucos meses, os adultos que integram o círculo de relações dos pais e mesmo uma futura namorada.

Peter é um daydreamer (título original do livro): «na escola (...) deixava muitas vezes o corpo sentado na cadeira enquanto o espírito partia em viagem; e, em casa, o facto de sonhar acordado causava-lhe frequentemente problemas.» (p. 10 da 1.ª ed. portuguesa). Como todos os sonhos, os de Peter não são gratuitos, pois ajudam-no a compreender o real e o seu próprio lugar no mundo. A realidade, porém, é geradora de insegurança e, por vezes, difícil, penosa. E «sonhá-la» tem menos a ver com a sensação de omnipotência do sujeito que, dando livre curso aos seus devaneios, constrói um universo à medida dos seus desejos – interpretação a que uma primeira leitura de um capítulo dedicado à derrota do «rufião» da escola, a páginas 55-65, nos poderia conduzir. A questão prende-se, antes, com a possibilidade de Peter observar e viver o real com um olhar novo, ou seja, de o ver e de o integrar nos seus múltiplos matizes.

Os sonhos obrigam, pois, o herói a descentrar-se de si mesmo para conhecer o outro, assim se socializando, aprofundando a sua visão do mundo e, deste modo, alargando o seu campo de consciência. Leiam-se, a este propósito, os notáveis capítulos sobre o gato e o primo. No primeiro caso, Peter troca de corpo e de vida com o animal, selando definitivamente uma relação afectiva que o vai preparar para enfrentar a morte do companheiro de sempre; no segundo, regressa à condição de bebé, experimentando as sensações dos primeiros meses de vida e aprendendo, desse modo, a conviver com uma criança cujo comportamento inicialmente o perturbava. Estas vivências são descritas com singular intuição e, no segundo capítulo referido, com um sentido de humor contido, mas irrecusável.

«O meu objectivo é falar de corpos que se transformaram em formas de outro tipo» – escreve Ovídio no livro I das Metamorfoses. Partindo deste paratexto, McEwan constrói um extraordinário texto sobre a importância de viver o corpo, nomeadamente o nosso no outro e o do outro através do nosso, como metáfora de um processo dialéctico: o do crescimento social, afectivo e ético.

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

Os Barrigas e os Magriços ou a história da Revolução de Abril contada aos mais pequenos

Ao escrever o conto «Os Barrigas e os Magriços», Álvaro Cunhal (1913-2005), líder histórico do Partido Comunista Português, propõe-se narrar, numa linguagem adequada aos destinatários preferenciais, a história dos antecedentes que explicam a Revolução de Abril de 1974. Socorrendo-se de uma parábola e explicitando, de forma muito clara e visual, a oposição entre os exploradores e os explorados, o autor justifica a necessidade da mudança com o cansaço de anos e anos de exploração e sofrimento das classes operárias e mais desfavorecidas. Interpela directamente o narratário motivando-o a tomar partido ao lado dos «magriços» que, cansados da opressão e da fome, resolveram tomar o poder nas mãos e criar uma sociedade mais justa e mais solidária.

É curioso como o narrador explora a polissemia do conceito de magriço, tradicionalmente associado à imagem do português leal e justo, combatente ao lado dos perseguidos e injustiçados – relembre-se o episódio das novelas de Cavalaria (que Camões também aproveita na sua epopeia para definir e exemplificar o verdadeiro cavaleiro português) onde o jovem Magriço, depois de atravessar, por terra, parte significativa dos territórios europeus, combate em defesa da honra de uma donzela inglesa ofendida por um seu conterrâneo – mas também aqui interpretado de forma literal, como associado à excessiva magreza resultante das difíceis condições de vida existentes. Esta ideia sai ainda mais reforçada perante a oposição face aos «barrigas» opressores e exploradores, bem nutridos à custa do trabalho e do sofrimento alheios. A oposição – algo simplista pelo maniqueísmo que encerra – entre estes dois grupos de personagens não deixa margem para dúvidas sobre o significado do confronto e sobre a posição do autor/narrador. Do ponto de vista linguístico, veja-se como o narrador, pela utilização de repetições e de estruturas paralelísticas na descrição dos dois grupos em confronto, clarifica a oposição estrutural que está aqui em causa. Com um discurso acessível, construído com base no diálogo, nos seus comentários esporádicos, no uso de comparações, imagens e na própria metáfora que estrutura todo o conto, o narrador alude, de forma implícita mas acessível e facilmente compreendida, às ideias de exploração, de censura, de perseguição, mas também de revolução, de igualdade, de justiça, de liberdade e até de reforma agrária…

Esta edição da Junta de Freguesia de Portimão preenche uma lacuna importante no panorama editorial português, uma vez que o texto de Álvaro Cunhal nunca tinha sido editado em formato livro. E bem o merecia! Ilustrado por crianças do pré-escolar, o texto encontra-se finalmente com os leitores a quem se destinava e é visto e recriado a partir dos seus olhares e das suas cores. Atente-se na genuína ingenuidade com que são representadas as personagens, nas fisionomias que buscam fidelidade ao texto e no cuidado arranjo visual da edição, comemorativa dos 35 anos do 25 de Abril, nomeadamente na variação cromática dos fundos das páginas.

 

 

Referência bibliográfica

 

CUNHAL, Álvaro (2009): Os Barrigas e os Magriços, Portimão: Junta de Freguesia de Portimão (ilustrações de alunos do pré-escolar das escolas do Fojo, Quinta do Amparo e Major David Neto).

Também acessível em

http://www.jf-portimao.pt/pub/os_barrigas_e_os_magri%C3%A7os.pdf

 

 

Ana Margarida Ramos (Universidade de Aveiro); membro associado do NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

A Vida Mágica da Sementinha, de Alves Redol

Texto clássico da literatura portuguesa para a infância, esta história do trigo, da autoria de Alves Redol, constitui uma referência obrigatória pela forma como o autor, num discurso aparentemente simples e acessível, cruza uma multiplicidade de temas e apela a uma distribuição mais justa da riqueza. A pequena sementinha que protagoniza a narrativa, tal qual uma heroína de um conto de fadas, vive muitas aventuras até se transformar em planta e, novamente, em grão. Entre o espanto e o receio, são muitas as surpresas que a sua vida lhe reserva, pormenorizadamente descritas, desde que o semeador a retira da arca onde estava guardada com outras companheiras.

Mesmo antes de cair na terra, o seu destino leva-a a ser roubada por um rouxinol cantor, por quem se apaixona, e depois por um pardal faminto que a tenta devorar, quase interrompendo o ciclo de vida que a aguarda. O seu carácter especial, capaz de amadurecer antes de todas as outras sementes, impede-a de se transformar em farinha e depois em pão, como acontece com outras sementes com quem partilha da terra, e em alimento, matando a fome aos trabalhadores que, árdua e alegremente, cuidam dos campos. Em vez disso, será alvo de estudos e de experiências, num elogio da ciência e das suas capacidades que o autor reserva para o final da narrativa, manifestando nela a sua esperança do fim da fome através da abundância de farinha.

Em alguns momentos, também em resultado da proximidade temporal e ideológica dos seus autores, podem ser estabelecidas pertinentes analogias quer com A Menina Gotinha de Água (1963), quer com O Cavalo das Sete Cores (1977), ambas obras de Papiniano Carlos, não só pela sugestão enérgica que caracteriza os textos, assumidamente dinâmicos, plenos de vida a brotar de forma quase pujante, mas também pelo modo, quase ingénuo para o leitor contemporâneo, como revelam uma esperança ilimitada na ciência, espécie de panaceia universal para os males do mundo.

Combinando poesia e ciência, a obra recria o ciclo do grão de trigo, sem esquecer de narrar a sua história desde as origens mais remotas, dando conta do seu relevo na alimentação humana, mas também do seu contributo para a evolução da humanidade. Ao leitor adulto não escaparão, ainda, as alusões mais ou menos explícitas à realidade social e económica contemporânea da escrita do texto, como é o caso da menção à fome e às duras condições de vida dos trabalhadores agrícolas, dependentes de contingências climáticas.  

 

Ficha bibliográfica

 

A Vida Mágica da Sementinha

texto de Alves Redol

8ª edição, Lisboa: Caminho, 2008 (1ª edição de 1956)

ISBN: 978-972-21-0892-8

 

Ana Margarida Ramos

Universidade de Aveiro; membro associado do NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

O Vento nos Salgueiros, de Kenneth Grahame e E. H. Shepard

Clássico da literatura infantil, O Vento nos Salgueiros é uma obra publicada pela primeira vez em 1908 e que, desde então, tem conhecido edições e traduções sucessivas em diferentes línguas. Alvo de várias adaptações, incluindo para desenhos animados, cuja série passou, com assinalável sucesso, em Portugal há algumas décadas, o texto original, nesta bela edição da Tinta-da-China, mantém toda a qualidade original, permitindo aos leitores portugueses (re)descobrir as extraordinárias aventuras vividas por vários amigos, todos animais, na margem aprazível e bucólica de um rio inglês. As diferentes personalidades das antropomorfizadas personagens – senhor Toupeira, senhor Rato, senhor Texugo e senhor Sapo – recriam a diversidade da alma humana, permitindo perceber como a amizade, a cumplicidade e o respeito se sobrepõem às diferentes idiossincrasias. O pitoresco de alguns episódios e o detalhe com que são narrados criam um sugestivo visualismo. A paisagem campestre e os seus distintos matizes ao longo das várias estações do ano, pormenorizadamente descritas, servem de pano de fundo a um conjunto de narrativas que põem à prova as personagens, as suas crenças e valores, a sua coragem e altruísmo, criando laços afectivos cada vez mais fortes entre elas. O discurso também reflecte os cambiantes da intriga, ora enérgico e dinâmico, ora cómico e irónico, ora lírico e descritivo, prendendo os leitores à narrativa. Acompanhado por ilustrações muito simples e expressivas, da autoria de E. H. Shepard, o mesmo criador das imagens de Winnie-the-Pooh, de A. A. Milne, explorando os múltiplos efeitos do sinal textura, o livro vê potenciada a sua dimensão alegórica, funcionando como uma obra que, apesar de preferencialmente destinada a crianças, tem qualidades para agradar a todos.

Ficha bibliográfica

O Vento nos Salgueiros, texto Kenneth Grahame e ilustrações de E. H. Shepard, tradução de Júlio Henriques, Lisboa: Edições Tinta-da-China, 2007, ISBN: 978-972-8955-26-7

Ana Margarida Ramos

Universidade de Aveiro | membro associado do NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

Novo número de Malasartes (o 17, de Abril de 2009) já disponível

Encontra-se já nos escaparates o novo número de Malasartes – Cadernos de Literatura para a Infância e a Juventude. O editorial sumaria o fundamental do que este número tem a oferecer.

Os chamados novos temas e os géneros emergentes (pelo menos na produção literária e editorial portuguesa para crianças) constituem um dos aspectos em realce neste novo número de Malasartes. Entre, por um lado, as questões da multiculturalidade, da defesa do património natural e da homossexualidade (vejam-se as análises do último livro de Manuela Bacelar e, na secção de recensões, da obra Titiritesa, de Xerardo Quintiá e Maurizio A. C. Quarello) e, por outra parte, os novos álbuns portugueses da Planeta Tangerina, há todo um percurso de leitura a fazer neste número que, esperamos, proporcione aos mediadores de leitura uma reflexão pertinente e oportuna sobre os caminhos mais recentes da literatura para a infância.

Uma literatura que quase nunca vive sem a ilustração. Daí que artigos como os dedicados à «customización de ilustracións» (uma interessante análise e, em simultâneo, uma sugestão de trabalho para mediadores, incluídas na secção Práticas) e às já mencionadas produções da Planeta Tangerina e de Manuela Bacelar venham sublinhar o relevo crescente de que se reveste esta dimensão do livro infantil, bem como a necessidade de pensar seriamente o desenvolvimento da literacia visual nos mais jovens.

Os novos autores e ilustradores de literatura infantil em língua portuguesa (Rita Taborda Duarte, Odjaki, Luís Henriques) e um clássico contemporâneo da literatura infantil e juvenil galega (António García Teijeiro, poeta e ficcionista que já era tempo de ver traduzido para português) merecem também destaque neste número.

E, como não é possível entender o presente sem conhecer a tradição e revisitar caminhos antes trilhados, incluem-se também dois artigos de particular interesse na secção Referências. Por um lado, o dedicado aos 20 anos da colecção galega «Merlín» – que abriu portas a tantos autores e ilustradores que hoje se contam entre os mais influentes da literatura infantil e juvenil galega, além de ter editado escritores portugueses, como António Torrado, Manuel António Pina e Álvaro Magalhães. Por outro lado, registe-se o artigo centrado no Tesouro Poético da Infância, uma das primeiras antologias portuguesas de poesia destinada à infância que se publicaram em Portugal, ainda no século XIX.

As habituais secções de recensões críticas de livros infantis e juvenis em português e em galego e outras matérias de interesse completam este décimo sétimo número da Malasartes. Assim se mantém vivo um dos principais propósitos da revista: fazer chegar a estudiosos e a mediadores de leitura informação e análises actuais sobre a produção literária preferencialmente destinada aos mais jovens.

Mensagem do 2 de Abril de 2009 | Dia Internacional do Livro Infantil

Eu sou o mundo

 

Eu sou o mundo e o mundo sou eu,

porque, com o meu livro,

posso ser tudo o que quiser.

Palavras e imagens, verso e prosa

levam-me a lugares a um tempo próximos e distantes.

 

Na terra dos sultões e do ouro,

há mil histórias a descobrir.

Tapetes voadores, lâmpadas mágicas,

génios, vampiros e Sindbades

contam os seus segredos a Xerazade.

 

Com cada palavra de cada página

viajo pelo tempo e pelo espaço

e, nas asas da fantasia,

o meu espírito atravessa terra e mar.

 

Quanto mais leio mais compreendo

que com o meu livro

estarei sempre

na melhor das companhias.

 

Hani D. El-Masri

Tradução: José António Gomes

 

Hani D. El-Masri

Ilustrador e profissional de cinema, nascido no Cairo, Egipto, em 1951, Hani El-Masri foi educado pelos Jesuítas, tendo mais tarde ingressado no Colégio de Belas Artes do Cairo. Emigrou para os Estados Unidos aos trinta e cinco anos. Ali, entrou para a Walt Disney Imagineering, em 1990, onde trabalhou como desenhador conceptual durante cinco anos. Na Imagineering, participou em projectos como o Disneyland’s ToonTown, o Disneyland’s Critter Country de Tóquio, o Museu Infantil de Baltimore, e o Arabian Coast do recentemente inaugurado Tokyo Disney Seas. Em 1995, Hani trabalhou como artista de desenvolvimento visual de projectos na película de animação O Príncipe do Egipto, assim como em A Estrada para El Dorado e Spirit: o corcel indomável. Mais tarde, trabalhou na película Osmosis Jones. Regressado ao Egipto, dedica-se, desde 2005, à realização da sua própria versão para crianças de As mil e uma noites, em forma de livro. Foi premiado como melhor ilustrador pela saga de Xerazade no prémio Suzanne Mubarak, outorgado pelo Egyptian Board on Books for Young People (EBBY).

A Mensagem do Dia Internacional do Livro Infantil é uma iniciativa do IBBY (International Board on Books for Young People), difundida em Portugal pela APPLIJ (Associação Portuguesa para a Promoção do Livro Infantil e Juvenil), Secção Portuguesa do IBBY.