A inocência recompensada

Sal, Sapo, Sardinha, de António Mota

2012-02-01T18:11:00.010Z

Acompanhado, na capa da reedição da Gailivro (2010), por imagens de animais (peixe na praia, borboletas, caracol), o título aliterante e silabicamente gradativo desta coleção de vinte e um poemas, muito sugestivo aliás, antecipa traços marcantes da poética de António Mota, designadamente a ligação à terra e à sua fauna.

A observação e reflexão sobre os bichos constituem ponto de partida para um percurso de descoberta: desvendar o mistério que se esconde por trás de cada um, reter os elementos de “alma” animal que nele se manifestam. O projecto ganha expressão em composições muito breves – por vezes não mais que uma frase – (oscilando entre quatro e dezasseis versos, sendo a maioria dos textos de sete, oito ou dez) onde as assonâncias e aliterações, a par da rima e de ritmos sugestivos, marcam presença.

Estes traços não ofuscam, porém, o convite a ver para lá da aparência exterior dos seres (que nunca são isolados do universo que os rodeia), procurando-se, assim, estimular no leitor aquilo a que poderíamos chamar o poder de observação e exegese poéticas – vemo-lo em poemas como "Caracol", "Borboleta", "Truta", "Grilo", "Ovelha" ou "Veado": "Guarda na cabeça / os galhos secos / da floresta / e nas patas / a leveza da brisa. / No focinho tem / o orvalho das manhãs de Verão / no corpo / o Outono dos montes / e nos olhos / a água límpida das fontes."

Em algumas das composições, são notórias as ressonâncias do haiku, recorrendo-se, aqui e acolá, a uma estratégia definicional (Ovelha – "É uma nuvem / num campo / apoiada / em quatro estacas."), que raras vezes opta pela personificação do animal, levando-nos, assim, a distinguir em parte este bestiário de outros igualmente destinados ao público infantil e publicados por autores como Afonso Lopes Vieira, Sidónio Muralha, Alice Gomes, Carlos Pinhão, Leonel Neves ou Violeta Figueiredo.

Naquele que ficará como um dos seus melhores livros, António Mota (que se tem dedicado, sobretudo, à ficção narrativa para crianças e jovens) logrou atingir um grau de simplicidade e contenção expressivas que tornam estes textos um instrumento ideal para a iniciação poética dos mais pequenos.

Uma referência final às ilustrações de Carla Nazareth que, como as de João Tinoco na primeira edição (Caminho, 1996), complementam na justa medida, com cores fortes mas sem excessos de decorativismo, a poesia dos textos.

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

Malasartes 21-22 já em distribuição

2011-12-08T17:51:00.002Z

O número 21-22 de Malasartes é duplo e, com ele, procura-se preencher os espaços dos números de abril e de outubro. Razões relacionadas com apoios ao financiamento da revista, com a circunstância de ela não poder contar ainda com número suficiente de assinantes e com o facto de alguns não renovarem as assinaturas – não raro por esquecimento – fazem com que os dias de uma publicação deste género nem sempre sejam fáceis e obrigam a momentos de balanço e de relançamento com novas propostas. A estas dificuldades juntam-se, é claro, os efeitos da crise, sobre cujas consequências na vida de todos nós, e em particular na atividade cultural, não vale a pena aqui dissertar, por serem por de mais conhecidas.

Além das numerosas matérias de interesse que ocupam este número – diferente na forma e nos conteúdos – e que vão da homenagem que se quis prestar a Matilde Rosa Araújo (personalidade inesquecível da nossa literatura para a infância que, em 2010, nos deixou) à questão do álbum, passando pela narrativa juvenil e os seus (novos) temas, pela presença do haiku na poesia para crianças, pelas recriações do conto popular, pela chamada literatura de fronteira, pela atenção a obras clássicas e referenciais – a que importa sempre regressar –, Malasartes apresenta novidades que merecem realce, a par dos habituais artigos de reflexão sobre práticas de promoção da leitura (que, neste número, são dois). Entre os autores abordados neste número da revista, contam-se, além de Matilde Rosa Araújo, Adolfo Coelho e Eça de Queirós, José Gomes Ferreira, Ana Saldanha, Maria Teresa Maia González, Carla Maia de Almeida, Carlos Casares, Ana María Fernández, Antón Cortizas, Gloria Sánchez, Carlos Mosteiro, Martin Waddell, Helen Oxenbury, John Burningham e muitos outros, aos quais se junta a voz do editor espanhol Alejandro García Schnetzer, em entrevista.

Pela primeira vez, apresenta-se uma panorâmica de uma literatura escrita em idioma minoritário – a língua basca – que importa conhecer, divulgar, traduzir. Recorde-se aqui que um dos poucos exemplos de obras desta literatura traduzidas para português é o conhecido Memórias duma Vaca (Lisboa: Terramar, 1999), do grande escritor contemporâneo Bernardo Atxaga. É altura de regressar a este livro e de descobrir outros nomes e outras experiências no quadro de uma produção que se tem internacionalizado aos poucos e cuja vitalidade é notória, tanto na escrita como na ilustração.

Outro aspecto novo é a circunstância de, aos artigos e recensões escritos em galego e em português (variantes portuguesa e brasileira), se juntar agora alguma colaboração escrita em castelhano – o que significa maior internacionalização da revista e reforço da sua vertente multicultural e plurilinguística.

Registe-se, por último, o apoio a Malasartes por parte da CEU – Escuela Universitaria de Magisterio, prestigiada instituição de formação de professores de Vigo, sustentáculo relevante que honra a revista e o seu projecto. Um projeto que tem, justamente, nos professores do Ensino Básico, nos educadores de infância e nos estudantes destas áreas do saber um dos seus públicos privilegiados.

A terminar, um apelo: mais do que nunca, Malasartes necessita de divulgação, de cativar assinantes que ajudem a superar dificuldades de percurso, de conquistar leitores para a causa da crítica e do estudo da literatura para crianças e jovens. Na esperança de que em especial bibliotecas públicas, bibliotecas escolares e universitárias, editoras e outras instituições de mediação possam encontrar nesta revista um meio de informação útil e uma ferramenta de intervenção imprescindível, e de qualidade, para o trabalho de promoção da leitura que desenvolvem.

17.os ENCONTROS LUSO-GALAICO-FRANCESES DO LIVRO INFANTIL E JUVENIL | O álbum na Literatura para a Infância

2011-11-23T23:50:00.006Z

PROGRAMA

2 de dezembro, sexta-feira

Auditório da ESE

9:00 Receção dos participantes

9:30 Sessão de abertura

Presidente da ESE do Porto | Representantes das entidades organizadoras

10:00 Para uma poética do álbum

Ana Margarida Ramos (Universidade de Aveiro, LIJMI, ELOS, Portugal)

Intervalo

11:15 As reescritas no álbum infantil galego

Carmen Ferreira Boo (Universidade de Santiago, LIJMI, ELOS, Galiza)

11:45 Os álbuns de Carla Maia de Almeida

Carla Maia de Almeida (escritora, Portugal) | Sara Reis da Silva (Universidade do Minho, LIJMI, ELOS, Portugal)

Almoço

Auditório da ESE

14:30 A investigação em Literatura para a Infância e a Juventude

Blanca-Ana Roig Rechou (Universidade de Santiago, LIJMI, ELOS, Galiza) | Sara Reis da Silva (Universidade do Minho, LIJMI, ELOS, Portugal)

15:30 Apresentação da obra O Álbum na Literatura Infantil e Xuvenil (2000-2010)

Mar Fernández (Universidade de Santiago, LIJMI, ELOS, Galiza)

Intervalo

Encontros / ateliers

Auditório da ESE

16:15 Encontro com António Mota (escritor) e José Manuel Saraiva (ilustrador)

Maria Elisa Sousa | José António Gomes (ESE do Porto, NELA)

Sala 2

16:15 Os álbuns de Eric Many

Eric Many (ESE do Porto, França)

Sala 3

16:15 Os álbuns de Oli e Ramón Trigo

Carme Ferreira (Universidade de Santiago, LIJMI, ELOS, Galiza) | Geovana Gentili (Universidade de Santiago, LIJMI, ELOS, Brasil)

Sala 4

16:15 Um projeto de intervenção pedagógica em torno de livros relacionados com os direitos da infância

Alunas da licenciatura em Educação Básica | Ana Cristina Macedo (ESE do Porto, NELA, LIJMI, ELOS, Portugal)

Sala 6

16:15 Os álbuns de Manuela Bacelar

Carina Rodrigues (bolseira da FCT, LIJMI, ELOS, Portugal)

Momento musical

Salão de Música da ESE

18:00 Canções de Fernando Lopes-Graça e Eugénio de Andrade | Aquela nuvem e outras

Alunos da licenciatura em Educação Musical | direção: Rui Ferreira (ESE do Porto, Portugal)

3 de dezembro, sábado

Auditório da ESE

9:30 A crítica e a investigação em Literatura Infantil e Juvenil

Vanessa Regina Ferreira da Silva (Universidade de Santiago, LIJMI, ELOS, Brasil)

A revista Malasartes: Cadernos de Literatura para a Infância e a Juventude

José António Gomes (ESE do Porto, NELA, LIJMI, ELOS, Portugal)

A revista AILIJ

Isabel Mociño González (Universidade de Vigo, LIJMI, ELOS, Galiza)

10:15 A construção de álbuns ilustrados

Oli e Ramón Trigo (escritores e ilustradores, Galiza) | Marta Neira Rodríguez (Escuela Universitaria de Magisterio CEU-Universidade Vigo, LIJMI, ELOS, Galiza)

Intervalo

11:30 A obra de Manuela Bacelar

Manuela Bacelar (ilustradora, Portugal) | Sara Reis da Silva (Universidade do Minho, LIJMI, ELOS, Portugal)

12:30 Encerramento

Comissão organizadora

Presidência

José António Gomes (ESE do Porto); Blanca-Ana Roig-Rechou (Universidade de Santiago-Liter21)

Secretariado

Ana Cristina Macedo (ESE do Porto); Ana Isabel Pinto (ESE do Porto); Ana Catarina Lajas e Elisama Oliveira (Mestrado em Ens. dos 1.º e 2.º ciclos do EB, ESE do Porto); Carme Ferreira (Liter21, Universidade de Santiago); Mar Fernández (Liter21, Universidade de Santiago), Marta Neira Rodríguez (Liter21, Universidade de Santiago)

Comissão científica

Portugal

Ana Margarida Ramos (Universidade de Aveiro); Madalena Teixeira da Silva (Universidade dos Açores); Maria Elisa Sousa (ESE do Porto); Sara Reis da Silva (Universidade do Minho)

Galiza

María Jesús Agra (Universidade de Santiago); Isabel Mociño González (Universidade de Vigo); Lourdes Lorenzo (Universidade de Vigo); Veljka Ruzicka Kenfel (Universidade de Vigo)

França

Eric Many (ESE do Porto); Anne-Laure Stamminger (Institut Français Portugal)

Entidades organizadoras

LIJMI (Rede Temática de Investigação As Literaturas Infantis e Juvenis do Marco Ibérico e Iberoamericano) – Liter21

ELOS – Associação Galego-Portuguesa de Investigação em Literatura Infantil e Juvenil (secção de ANILIJ)

Revista Malasartes – Cadernos de Literatura para a Infância e a Juventude

Apoios

Porto Editora

Kalandraka

Escola Superior de Educação do Porto

O Príncipe que Guardava Ovelhas, de Luísa Dacosta e Jorge Pinheiro

2011-11-06T10:32:00.006Z

Em 1971, pouco tempo após a sua publicação, o International Board on Books for Young People considerou esta obra um excepcional exemplo de literatura infantil de qualidade. O livro ressurgiu em 2002, em 4.ª edição, da ASA, mas com grafismo totalmente renovado, continuando a mostrar a sua capacidade de resistência ao tempo. A acção desenrola-se nesse espaço de fronteira entre cidade e campo que é a periferia. Aí, uma narradora de olhar sonhador e voz sensitiva, observa os discretos jogos de faz-de-conta de um rapazinho que guarda duas ovelhas num «retalho de campo» ainda «liberto de muros» (p.3). E, seguindo os seus gestos, imagina-o em busca de uma princesa escondida, por encanto, num dos animais. Pretexto para evocar, no leitor adulto, imagens da «quête de la belle», do mito de Tristão e Isolda (tão caro a esta Autora), e para recriar motivos e situações característicos do conto de fadas tradicional. Mas o texto e a elegância das ilustrações de Jorge Pinheiro traduzem também uma reivindicação do sonho como único horizonte possível de liberdade para o homem, além de retratarem a cidade como espaço desumanizado e de solidão.

O que importa contudo salientar é que esta espécie de fiozinho de história conquista a sua singularidade – como sempre acontece em Luísa Dacosta – no plano da escrita. A sua prosa torna-se inconfundível pelo que nela existe de poesia, ou seja, de trabalho sobre a linguagem (vejam-se as expressivas metáforas e o léxico refinado, pontuado de neologismos; escute-se a musicalidade da frase e apreciem-se o seu ritmo insinuante e os seus jogos de aliterações e assonâncias).

Candidata portuguesa ao Prémio Hans Christian Andersen em 2002, Luísa Dacosta é, antes de tudo, uma poeta da prosa, que nos legou livros tão relevantes como Teatrinho do Romão (1977), A Menina Coração de Pássaro (1978), História com Recadinho (1986), Sonhos na Palma da Mão (1990) e Lá Vai Uma… Lá Vão Duas… (1993), além de uma vasta e importante obra para adultos que se reparte pelo diário, pelo conto, pelo romance e pela poesia, com diversas incursões na escrita ensaística.

José António Gomes

NELA – Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto

Diário de Sofia & C.ª (aos 15 anos), de Luísa Ducla Soares

2011-10-05T20:42:00.035+01:00

Regressemos – nunca é de mais – a Luísa Ducla Soares e, desta feita, a um exemplo de literatura de potencial destinatário adolescente.

Na escrita portuguesa para crianças e jovens publicada nas últimas décadas, a obra desta Autora, marcada por um estilo singular e, quando atentamos nos planos temático e ideológico, caracterizada por notável unidade-na-diversidade, dispõe de um lugar próprio.

O seu trabalho reflecte leituras atentas quer da escrita para a infância de raiz anglo-saxónica (recorde-se que a ela se deve a tradução de dois livros de Roald Dahl) quer da literatura da tradição oral portuguesa. Evidencia-se, neste caso, uma particular atracção pelo chamado folclore rimado infantil, frequentemente recriado, com arte, na poesia mais ou menos (mas nem sempre) drôle de Poemas da Mentira...e da Verdade (1983), de A Gata Tareca e Outros Poemas Levados da Breca (1990), de A Nau Mentireta (1991) e de vários outros títulos em verso que viriam a ser editados posteriormente.

A pedagogia travestida de literatura poucas vezes seduziu Luísa Ducla Soares. Por isso, as suas parábolas, sempre inteligentes e bem-humoradas, mantêm actualidade. Releia-se O Soldado João (1973) ou É Preciso Crescer (1992). Os seus contos chegam a surpreender pelo modo como recusam a moral fácil ou se deixam resvalar para os ambíguos terrenos do nonsense e da escatologia, num visível exercício de liberdade criativa e sentido de humor (alguns exemplos: O Rapaz do Nariz Comprido, de 1981, e O Senhor Pouca Sorte e A Menina Boa, de 1985, para continuarmos a recordar alguns dos seus títulos mais antigos). É, além do mais, a mais relevante escritora portuguesa no domínio da chamada ficção científica de potencial destinatário infantil ou juvenil.

Constituindo uma das primeiras incursões da Autora no domínio da narrativa para adolescentes, O Diário de Sofia e C.ª (aos 15 anos) – editado em 1994 e hoje já em 12.ª edição – ia, na altura da sua publicação, ao encontro do interesse então crescente pelos diários de figuras juvenis, reais ou ficcionadas (a lembrança da série «Adrian Mole», de Sue Townsend, torna-se inevitável). A estrutura da narrativa confessional, sob a forma diarística, permite a Luísa Ducla Soares construir um típico discurso adolescente, abordando assim temas que lhe são caros. Entre eles, a contestação da lógica e dos contraditórios valores adultos – neste caso, assumidos por uma geração de «dinossauros» (p. 6¹) da pequena burguesia urbana que viveu a oposição ao fascismo e o 25 de Abril. Sofia tem quinze anos em 1993 («Aos quinze anos as pessoas não têm direito a nada. São uns paus-mandados. (Claro que podem não obedecer.)», p. 9). A sua crítica tem como alvos de eleição os pais e uma escola repressiva e divorciada da realidade, onde se passa «6 horas por dia a ouvir pessoas com a mesma profissão: professores» (p. 42). Lugar por excelência das solidariedades e cumplicidades da protagonista, o círculo de amigos coloca-a, por outro lado, no limiar de uma actividade sexual que, a um tempo, a atrai e inquieta.

Em dado momento do seu diário, Sofia alude, não por acaso, à desastrada anedota de alentejanos do (então) ministro Carlos Borrego. Os seus dias são marcados por uma reacção à frieza que caracteriza o seu tempo: é a «era do preservativo» (p. 66), das doenças sexualmente transmissíveis, da droga que vitima companheiros seus, da boa-consciência ecologista a soar a falso, do racismo emergente – encapotado ou não –, da violência urbana, do desemprego e da falta de perspectivas. Mas o tempo de Sofia define-se também por uma dinâmica positiva: é o momento da descolagem da infância, o tempo de todos os sonhos e da construção de uma identidade própria, relatado numa escrita que não dispensa o humor.

Descontadas algumas manchas de discurso (in)formativo um tanto forçadas – e atípicas na obra da Autora –, Diário de Sofia e C.ª surge como uma recriação ficcional sensível (por vezes desapiedada) de um certo quotidiano juvenil da Lisboa dos anos 90 (era o tempo dos governos cavaquistas (1985-1995), importa mais do que nunca recordá-lo).

Registe-se, a terminar, que a obra é recomendada pelo Plano Nacional de Leitura para os 7.º, 8.º e 9.º anos de escolaridade (leitura autónoma).

¹Utilizamos, neste comentário, a 1.ª edição da obra, sempre reeditada, até hoje, pela Civilização, a editora que vem publicando a maioria dos livros da Autora. As ilustrações são de Pedro Nogueira.

José António Gomes

NELA – Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto

O regresso do Soldado João, pela mão de Luísa Ducla Soares e de Assunção Melo

2011-07-30T18:53:00.009+01:00

Quase poderíamos dizer: na esteira desse admirável conto de Aquilino Ribeiro que é «O filho da Felícia ou a inocência recompensada» – incluído no livro Arca de Noé, III Classe (1936) – no qual deparamos com uma hilariante caricatura da instituição militar nos anos trinta, uma das obras mais conhecidas de Luísa Ducla Soares é, sem dúvida, O Soldado João (1.ª ed., Estúdios Cor, 1973; ilustrações de Zé Manel), conto apresentado em formato de picture story book cujo protagonista, um jovem camponês dotado de saudável e ingénua espontaneidade, inverte e subverte os códigos da guerra: cumprimenta os inimigos, põe os exércitos em confronto a dançar ao som do seu cornetim, serve café a todos e apara os calos aos comandantes dos dois exércitos. De forma quase natural, a sua actuação contribui assim para retirar sentido ao conflito bélico.

Note-se que a obra data de 1973, ou seja, de uma época em que, na sociedade portuguesa, a oposição ao absurdo da Guerra Colonial atingira o seu pico, em especial no meio estudantil e nos próprios meios militares. E assinale-se ainda, a este propósito, que, já depois do 25 de Abril, mais precisamente em 1981, um outro autor, Leonel Neves, utiliza também a caricatura e o humor para, na linha de Luísa Ducla Soares, ridicularizar certos aspectos da instituição castrense e da sua rigidez hierárquica em O Soldadinho e a Pomba (Horizonte, 1981), cujo ingénuo protagonista traz inevitavelmente à memória o Soldado João.

Uma reedição desta obra de Luísa Ducla Soares surge em 2001, com a chancela da Civilização, mas com ilustrações que a desfiguram e claramente prejudicam. Agora, finalmente reencontramos o nosso soldado João com as ilustrações que merece, da autoria de Assunção Melo, de novo em edição da Civilização, datada de 2011.

José António Gomes

NELA – Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto

Mário Castrim, à beira dos 91 anos do seu nascimento

2011-07-07T19:05:00.004+01:00

Manuel Nunes da Fonseca, que assinava com o pseudónimo de Mário Castrim, nasceu em Ílhavo, em 31 de Julho de 1920, e morreu em Lisboa, a 15 de Outubro de 2002. A sua relevante intervenção escrita como crítico de televisão (durante anos a fio, foi o único digno desse nome, primeiro no saudoso Diário de Lisboa, mais tarde no Tal & Qual) sempre deixou injustamente na sombra uma escrita literária de inegável valor, que se repartiu, no caso da literatura para os mais novos, pela narrativa juvenil, por uma poesia de cunho experimental, e pelo conto. Era um caso – curioso, dirão alguns – de católico comunista (também os há), que, segundo cremos, prezava valores essenciais e generosos do cristianismo e, por isso, não se eximia de criticar um certo folclorismo alienante, pouco culto e pretensamente religioso de que padecem algumas instituições da Igreja. Exemplo disso é o pequeno romance juvenil de Castrim, A Caminho de Fátima (Caminho, 1992, col. «De par em par», ilustrações a preto e branco de José Miguel Ribeiro, 124 págs.), que nos propomos reler, como forma também de assinalar a próxima celebração dos noventa e um anos de nascimento do Autor.

Em primeiro lugar, a leitura de A Caminho de Fátima reconforta-nos. Afinal o humor confirma presença nos livros portugueses para jovens. Senão, vejamos.

Esta é uma história que pretende «dizer coisas sérias a brincar» – como se pode ler no peritexto da contracapa do livro. O enredo é simples: três idosas senhoras de Lisboa (D. Rosália, Céu e Fani) decidem empreender uma viagem a Fátima, num «dois cavalos» baptizado de Trolaró e surrealisticamente resistente ao peso de sete pessoas e um cão. Viajam na companhia de uma rapariguinha desempoeirada (Maria João, sobrinha de D. Céu), de um rapazito viciado na leitura (José Carlos), da dr.ª Ester e do seu apopléctico cônjuge, um capitão reformado da marinha mercante, de seu nome Florêncio. Neste reside a justificação «oficial» para a viagem: a mulher necessita de pagar uma promessa, devida pelo restabelecimento da saúde do marido, acometido, tempos antes, de um ameaço de acidente cardiovascular.

Durante um curto período de tempo, junta-se ao grupo um simpático ladrão, chamado Mãozinhas. A sua entrada no «dois cavalos» vem pôr, ainda mais, à prova a inacreditável capacidade de resistência do veículo, transformado em insólito mini-autocarro.

No entanto, o que, para uns, parece ser o pagamento de uma promessa e, para outros, um divertido passeio acaba por se tornar numa via-sacra para o contrariado capitão, mercê da inépcia automobilística da condutora e de uma irreprimível tendência, de quase todas as personagens, para converterem a viagem numa romagem gastronómica. Percalços vários e atrasos sucessivos acabam por fazer gorar o objectivo primeiro da jornada e os «peregrinos» não passam de Alcobaça. O regresso a Lisboa será, igualmente, atribulado, mas tudo acabará em bem, com a particularidade de o capitão, arrependido, se reconciliar com a irreverente, mas sensível, Maria João, cuja liberdade de linguagem e «desrespeitosa» familiaridade de trato o haviam apoquentado durante todo o percurso.

Uma obra com estas características teria forçosamente de investir no discurso directo e no rápido progredir da acção, a que vem aliar-se alguma variedade de processos narrativos, já que a carta (no final) e o monólogo interior (no 7.º capítulo) alternam com a narração convencional, sem, no entanto, complexificarem o relato em demasia.

Com o cómico de linguagem, de personagem e, sobretudo, de situações procura-se, logo desde o início, desmistificar o objectivo «oficial» da viagem, dessacralizando-o e, de certo modo, ridicularizando-o. A espiritualidade imperceptível dos «peregrinos», se existe, sucumbe sob o peso de diversos e contraditórios (pequenos) interesses de ordem material. Ao de cima vem, pois, o conjunto dos humanos pecadilhos de uma pequena burguesia urbana caricatural, sobre os quais deixamos cair, no final, o pano da nossa sorridente complacência.

Não se esgota nesta temática o texto de Mário Castrim. Contudo, é ela que fundamentalmente nos interessa, por suscitar a questão do humor nos livros juvenis. Nestes, torna-se, por vezes, difícil perceber onde começa e acaba o que diz respeito à criança ou ao jovem e o que só o adulto estaria em condições de compreender. Para além da idade, muita da capacidade de compreensão do humor depende da maturidade da criança, do seu ambiente familiar, da sua cultura e da sua competência linguística e comunicativa. Podemos dizer, com Jacqueline Held (1980: 184), que «se o livro “infantil” não é obra totalmente artificial e pré-fabricada, o autor escreve porque tem algo a dizer: vive a sua história e deixa-se levar. Acontecerá, então, fatalmente que aparecerá na história uma referência adulta, a que chamaremos “piscadela”. Seria forçosamente um mal e seria sempre preciso suprimir essa referência?» Estamos em crer que não, desde que não seja excessiva.

Tais excessos não se verificam no livro de Mário Castrim. Sorrimos em diversas passagens do texto e estamos certos que ele fará também sorrir muitos dos seus leitores mais jovens. Como é óbvio, não necessariamente pela mesma ordem de razões.

José Miguel Ribeiro, o principal representante do humor na ilustração portuguesa de livros infantis, assina imagens a preto e branco que amplificam o potencial humorístico do texto e que, como sempre, nos fazem sorrir.

Referência bibliográfica

HELD, Jacqueline (1980). O Imaginário no Poder: As crianças e a literatura fantástica. 2.ª ed., São Paulo: Summus Editorial.

José António Gomes

NELA – Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto

Com um abraço para a Margarida

2011-06-21T11:04:00.006+01:00

Com o título «Último director da Pide "não tem bom nome que possa ser defendido"», publicou o Jornal de Notícias, a 11 deste mês, uma notícia que nos permitimos transcrever, pela justeza e inteligência das palavras de José Manuel Tengarrinha:

«O último director da PIDE, Silva Pais, cuja memória está a ser evocada no julgamento da peça "A filha rebelde", não tem bom nome que possa ser defendido em tribunal, disse o professor catedrático José Manuel Tengarrinha.

"Ele pode ter sido uma boa pessoa em família, mas a sua atitude pública, o seu comportamento foi altamente condenável como principal responsável da repressão do Estado Novo", disse o antigo deputado, várias vezes detido pela PIDE.

Em causa está uma peça de teatro estreada no Teatro D. Maria II, em 2007, e que conta a história de Annie Silva Pais, filha do antigo director da PIDE.

Os sobrinhos de Silva Pais processaram os dois antigos directores do Teatro Nacional D. Maria II – Carlos Fragateiro e José Manuel Castanheira – e a autora da adaptação do texto, Margarida Fonseca Santos, por difamação e ofensa à memória de Silva Pais.

Em tribunal "defende-se o bom nome de uma pessoa que tem bom nome. Ele não tem bom nome", opinou Tengarrinha, actualmente com 80 anos.

Para o fundador do Movimento Democrático Português, é preciso separar as águas: por um lado a "afeição familiar" dos sobrinhos de Silva Pais e por outro o comportamento "cruel, opressivo e repressivo" do antigo director da PIDE.

"É confundir as duas coisas. Ele não tem bom nome. Eu estive várias vezes preso quando ele foi director e sei bem o que passei e qual era a opinião dele sobre os presos políticos e como deviam ser "apertados" para denunciar", recordou.

O julgamento começou no dia 3 de maio e a próxima audiência está marcada para o dia 22, para audição de Valdemar Cruz e José Pedro Castanheira, jornalistas do semanário Expresso e autores do livro "A Filha Rebelde", testemunhas arroladas por ambas as partes do processo.»

Porque este é um sítio sobre livros para a infância e Margarida Fonseca Santos é (também) uma ilustre cultora desta escrita, mal iríamos se aqui não chamássemos a atenção para este vergonhoso episódio, inquietante sinal dos tempos direitistas que atravessamos.

Merece ainda a Margarida que aproveitemos este triste ensejo para recordar um dos seus livros de 2002.

Autora de numerosos livros para crianças e jovens, romances e livros de contos para adultos, Margarida Fonseca Santos foi professora de Formação Musical e tem-se dedicado também à animação pedagógica e cultural, bem como à escrita de peças de teatro para jovens e para adultos.

Em Há Dias Assim (Garrido Editores, 2002; ilustrações de Carla Nazareth), propõe-nos um livro preenchido com um único conto e que se aproxima do conceito de álbum ilustrado para crianças pequenas, em que o texto surge incorporado na mancha da ilustração.

A história – segundo é explicado no paratexto da contacapa – está enraizada numa situação vivida e desenrola-se em Beja. A protagonista – que acumula o papel de narradora – é Lena, uma menina em idade escolar que partilha as suas experiências com Rosarinho, da mesma idade. Tudo se joga, nesta narrativa breve e sensível, em torno do tema da morte, de facto poucas vezes enfrentado na escrita para crianças. Entre um pequeno pássaro abandonado que acaba por morrer – após as tentativas infrutíferas de o salvar por parte das meninas – e um outro que, em condições semelhantes, consegue sobreviver e reconquistar a liberdade, desenha-se um arco que ilustra, sem dramatismos excessivos nem discursos piedosos, o ciclo da vida e da morte. Pelo meio, uma cena ocorrida na noite dos contos, durante o tradicional Encontro das Palavras Andarilhas (Andarilho será, aliás, o nome de «baptismo» de ambos os animais), permite dar a explicação possível do inexplicável: o mistério do viver e do morrer.

Uma linguagem simples e fluente, que não prescinde, contudo, de recursos literários – quer no plano imagético, quer ao nível fónico e rítmico – nem de uma certa vivacidade do contar, confere nota positiva a este livro de Margarida Fonseca Santos.

José António Gomes

NELA – Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto

Em torno da escrita de António Mota e de A Casa das Bengalas

2011-06-06T19:34:00.002+01:00

Se procedermos a um balanço do que a escrita de António Mota tem trazido à nossa literatura contemporânea para jovens, julgo ser consensual o reconhecimento de um modo peculiar de recriar um espaço e um tempo dos quais os citadinos parecem, cada vez mais, distanciar-se (de forma irremediável?). Por isso, os enredos durienses de António Mota, enraizados numa infância e juventude provavelmente difíceis – como o Autor gosta de lembrar –, mas que se nutriram de elementos naturais que escapam aos «bichos» cinzentos da cidade, essas histórias, dizia, continuam a provocar-me um efeito de estranheza que quase sempre me atrai.

Direi o mesmo da sua linguagem, da forma crua como descreve, por vezes, a existência humana e resgata do esquecimento as falas da gente do campo – da sua gente – retratando, ainda, essa bizarra convivência entre homens e bichos que, em momentos mais felizes, traz à lembrança o mundo de Aquilino Ribeiro.

Ao devolver a voz a artífices, sacristães, camponeses, vendedores ambulantes, mulheres sabidas, artistas de circos pobres, mestres-escola, idosos carregados de memória, rapazio descalço de monco no nariz (monco: como o Autor gosta desta e doutras palavras «feias», ou talvez não...), Tom Sawyers de aldeias com estranhos nomes, como a povoação de Torna-Ó-Rego, onde decorre parte da acção de A Casa das Bengalas (1.ª ed., 1995; reed. V. N. de Gaia: Gailivro, 2003¹) ao restituir a voz a esta gente, António Mota tem elevado, aqui e acolá, esses seres anónimos e esquecidos à condição de sábios e heróis. E como andamos precisados de tais vozes, num tempo em que o equívoco valor de cada um tende a medir-se, ao sabor das modas, pelo maior ou menor brilho da efémera imagem, mediática ou não, que o poder do dinheiro lhe modela!

Por isso continuo a pensar (exagero, porventura) que muitas destas criaturas me trazem à mente as personagens de certos filmes de camponeses dos Irmãos Taviani, de Elmano Olmi ou mesmo – com as devidas distâncias – algumas figuras do 1900 de Bernardo Bertolucci.

Mais uma vez, em A Casa das Bengalas, é com uma dessas figuras – um velho cheio de «ciência» – que nos vemos confrontados. Em traços gerais, pode dizer-se que a obra aborda o modo como um homem envelhecido e fragilizado se vê obrigado a separar-se dos lugares inscritos na sua memória, dando entrada num mundo – uma antecâmara do nada – onde quase tudo e todos lhe são estranhos: refiro-me a esses locais para onde uma parte da sociedade se habituou a exilar os que se encontram mais próximos dos derradeiros dias da sua vida: os lares de terceira idade, ou melhor, as casas das bengalas.

À semelhança de outros romances do autor, A Casa das Bengalas acaba por suscitar uma meditação sobre a memória e a passagem do tempo. Notarei, por exemplo, que uma das obsessões do avô desta história é a colecção de calendários antigos que surgem espalhados pelas paredes da sua casa, muito embora, num deles, se reflicta a preocupação com uma outra dimensão do tempo, mais conforme com o ritmo da Natureza e do homem nela integrado. Com efeito, numa das folhas, o velho assinalara o início das fases da Lua, provavelmente pela necessidade de programar o trabalho da terra. Em contraste com esta forma de encarar o tempo, horários de certo modo artificiais condicionam o ritmo de vida das gentes urbanas – que a família do neto (personagem e narrador) representa. Para o velho de A Casa das Bengalas, o tempo é organizado em função da terra, do ciclo das estações e de pequenos ritos (como o das sementeiras). A sua família da cidade, pelo contrário, vive um tempo desumanizado e fragmentado, em que deixou de haver disponibilidade para os rituais e, sobretudo, para os outros. Observe-se este diálogo em que intervêm o pai do jovem narrador (depreciativamente tratado como «o agente Aníbal»), a mãe e o avô, enfim «encarcerado» na «casa das bengalas»:

«– Então até um dia destes – disse o agente Aníbal, muito videirinho. (...)

– Temos de ir – disse minha mãe.

– Os visitantes desta casa têm sempre muita pressa... Ide à vossa vida que está a fazer-se tarde.» (p. 160)

A família do narrador concentra, de facto, em si todos os sonhos medíocres de uma pequena burguesia (sub)urbana, desenraizada e sem horizontes, que sintomaticamente vive nas imediações de uma grande superfície comercial, em zona periférica. O olhar crítico do jovem define-se sobretudo por uma visão simultaneamente irónica e angustiada. Esta angústia, no entanto, é contida, muito embora resulte da observação magoada de uma figura querida, a um tempo sábia mas incapaz de adaptação, a cujo apagamento se assiste penosamente. À mercê do mau humor dos pais, o drama do narrador tinge-se de cores mais carregadas perante uma mãe que por vezes projecta sobre ele as suas próprias angústias sem solução:

«E foi então que minha mãe perguntou, farta de saber que não havia resposta para uma questão aparentemente tão simples:

– E agora quem é que vai tratar do meu pai?» (p. 125)

Já no lar, durante uma das visitas, o velho formula um pedido revelador de uma dignidade que se encontra em evidente contraste com os sentimentos de culpa da família. Com ele concluo esta nota de leitura, pois isso permite-me deixar uma mensagem de proveito e exemplo. A máxima do velho acerca das violetas sintetiza, como se poderá ver, toda uma filosofia de vida que vale a pena a reter.

Guardá-la-á na memória o jovem narrador.

Guardamo-la nós, leitores, para benefício pessoal, na certeza de que, não obstante ser breve a nossa passagem por este mundo conturbado, há ainda palavras que parecem dizer que nem tudo está perdido. Ou, como escrevia Manuel António Pina, no título de um seu livro de 1974, «ainda não é o fim nem o princípio do mundo calma é apenas um pouco tarde»:

«– O pai precisa de alguma coisa?

– Não, tenho aqui tudo! Quer dizer… eu gostava que o meu neto me fizesse um grande favor. Mas não é coisa urgente.

– O que é, avô?

– Quando viesses cá, passavas pelo meu quintal e… arrancavas uns pezinhos de violetas, tu sabes onde elas estão?

– Sei.

– Então passas por lá e arrancas as violetas. É que há aí fora um jardim e as violetas ficavam lá bem. Fazes-me esse favor, Tião?

– Não me custa nada, avô!

Minha mãe sorriu.

Na próxima visita ao lar, hei-de levar-lhe todas as violetas do quintal. E quando estiver a arrancá-las certamente recordarei mais uma vez aquela frase bonita que o velho um dia me ensinou:

“As violetas avisam os homens que estamos aqui de passagem, mas isso não impede que cheiremos bem enquanto por cá caminhamos”.» (p. 161)

Nota

¹ Os passos citados seguem esta reedição.

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

A inocência descompensada… Que fazer então?

2011-05-31T19:13:00.012+01:00

No Público de 30-5-2011, pode-se ler que, em Portugal, “duas em cada cinco crianças vivem em situação de pobreza”. A notícia, assinada por Andreia Sanches, refere: “Não são apenas as crianças que vivem com rendimentos abaixo do limiar de pobreza que são pobres. São também aquelas cujo bem-estar é afectado por condições de vida “deficientes” – e que, por isso mesmo, se considera que estão “em privação”. É com base nesta abordagem que uma equipa de investigadores do Instituto Superior de Economia e Gestão, da Universidade Técnica de Lisboa, conclui que cerca de 40 por cento das crianças portuguesas vivem em "situação de pobreza". Um estudo encomendado pelo Ministério do Trabalho e da Solidariedade Social, a que o Público teve acesso – e que será apresentado (…) [no] Dia Mundial da Criança, no ISEG –, mostra que as crianças até aos 17 anos são o grupo mais vulnerável à pobreza, tendo ultrapassado o dos idosos.” (Andreia Sanches, Público, 30-05-2011).

Quem se preocupa com a infância, com o seu bem-estar, com a educação e a cultura – e este sítio é sobre a literatura da infância – não pode ficar indiferente a números tão cruéis: 40% das crianças portuguesas vivem em situação de pobreza!

Deram nisto trinta e tal anos de mau governo dos três partidos que gostam de se auto-designar como os do “arco da governação” e a que nós preferimos chamar os do “arco da desgovernação”.

Aproximam-se eleições (mais umas) e os portugueses são chamados a votar. Votar nos mesmos ou nos seus sósias, para tudo se manter igual ao que tem sido ou ficar pior ainda? Para Dupond suceder a Dupont e 40% das crianças portuguesas continuarem a viver em situação de pobreza?

E que tem a literatura a ver com isto? Tudo, é claro.

Vale a pena, a propósito, citar estes dois textos, intencionalmente quase sem metáforas, encontrados num livro de Ana Roiz:

Razões eleitorais que a razão desconhece

Que os ricos - a minoria -
votem naqueles que defendem seus interesses
é coisa que se compreende.
São ricos, não é?
Que os outros - a maioria -
votem contra si mesmos
(continuando, nos ombros, com o peso
dos que vivem do trabalho alheio
e da moral na ponta da língua)

está para lá de toda a compreensão.

Será que a maioria vota

pelo direito à diferença,
essa estranha diferença que é a liberdade de explorar
e de gerar maiorias de pobres
que elegem os representantes dos ricos?
.
.
Adivinha

Mal a lebre se levanta,
qual é a primeira frase, qual é ela,
que o corrupto dirige aos jornalistas?

.
Solução:

«Sinto-me de consciência tranquila.»

.Ana Roiz. Derrocada do Parnaso. Serpa: Edições Meridionais, 1990, pp. 12 e 24.

Manuel António Pina (Prémio Camões) e O Têpluquê e outras Histórias

2011-05-16T00:32:00.003+01:00

Com pequenas alterações, O Têpluquê e Outras Histórias (2.ª ed., Porto: Afrontamento, 1995, ilustrações de José Guimarães; 3.ª ed., Lisboa: Assírio & Alvim, 2006, ilustrações de Bárbara Assis Pacheco) reúne cinco textos em prosa e três em verso, antes publicados em Gigões & Anantes (1974) e O Têpluquê (1976), desta feita antecedidos de um poema que o Autor dedica «à Ana no dia dos anos». A dedicatória aponta, desde logo, para um dos traços distintivos da obra: à matéria literária não é alheia uma certa cumplicidade estabelecida entre o Escritor e as suas filhas Sara e Ana, transformadas em personagens de seis das histórias.

O humor, as interrogações em torno da linguagem, da conversa e da desconversa, bem como a reflexão sobre as relações entre pensamento e linguagem constituem aspectos a ter em conta na abordagem de uma obra que, sendo um caso singular na nossa literatura para a infância, se inscreve numa tradição cujo representante máximo é, provavelmente, Lewis Carroll – autor que, juntamente com A. A. Milne, integra o núcleo das preferências literárias de Manuel António Pina.

Carrollianos são, de facto, a personagem do escaravelho Bocage e os diálogos que estabelece com Sara e Ana:

«– Então não estavas a crescer (...) estavas a diminuir.

– Não, disse o Bocage, depois de pensar um bocado. – Porque eu não estava a ficar cada vez menos, eu estava a ficar cada vez mais. Portanto estava a crescer. O que se passava é que estava a ficar cada vez mais baixo em vez de ficar cada vez mais alto. Percebes? (...)

“Este não regula bem” – pensou a Ana.» (2.ª ed., pp. 24-25)

À semelhança de Alice, na «Wonderland», o que Ana e Sara parecem compreender, nas suas primeiras experiências linguísticas, é que a linguagem verbal não é fiável, ou antes, é uma fonte de ambiguidades e duplos sentidos que convertem as relações interpessoais em espaços de insegurança, geradores de equívocos, mas também de situações cómicas.

Ao mesmo tempo, porém, é esta característica da linguagem que permite o eclodir da criatividade verbal e da poesia, por vezes interrompidas (ou talvez não) pela ilusão de que é possível criar uma língua nova, feita de palavras inventadas e «de toda a confiança» (2.ª ed., p. 30): não sabendo como distinguir os gigões dos anantes, Ana «arranjou uma teoria: / xixanava com eles e o que ficava / xubiante ou ximbimpante era o gigão, / e o anante o que fingia que não.» (p. 30).

Aqui e acolá piscando o olho ao leitor adulto, a escrita de Manuel António Pina não hesita em transformar o alfabeto numa espécie de espaço social dominado por conflitos de clara conotação política (é bom recordar que as primeiras edições destes textos datam de 1974 e 1976), já que a Ordem Alfabética, como todas as ordens mais ou menos arbitrárias, será posta em xeque por uma revolução: «depois das letras revoltaram-se as palavras, e depois os livros, e depois as bibliotecas, e depois tudo.» (p. 14).

Parece, pois, acertada a ideia de reunir esta produção num único volume. Percorrendo-o do princípio ao fim, o tópico da linguagem é introduzido pelo próprio título, o qual nos convida a centrar a atenção num texto bem-humorado, porventura o mais paradigmático e conseguido de toda a obra: «O Têpluquê» (p. 18), um achado em termos de criatividade linguística, com não poucos incentivos à reflexão, susceptíveis de estimular o chamado pensamento divergente.

Nas primeiras edições, de A Regra do Jogo, as imagens de João Botelho (ilustrador e cineasta) davam a ver o trabalho, conseguido, de um velho companheiro de jornada de Pina, responsável pelas ilustrações de outras obras do Escritor. A edição da Afrontamento, por sua vez, mostrava uma incursão de José de Guimarães na área do livro infantil. Quanto às ilustrações da edição da Assírio & Alvim, deram a conhecer uma nova ilustradora: Bárbara Assis Pacheco. Nascida em Lisboa, em 1973, licenciada em Arquitectura e em Filosofia e diplomada com um Curso de Desenho e um Curso Avançado de Artes Plásticas, esta pintora ilustrou também os livros Histórias para Ler e Sonhar e Natal na Quinta, ambos de Pedro Strecht.

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

O Livro dos Desejos, de Vergílio Alberto Vieira

2011-04-15T12:20:00.001+01:00

A 20 de Maio, decorrerá, no Auditório Multimédia do Instituto de Educação da Universidade do Minho, um simpósio sobre a Obra de Vergílio Alberto Vieira, que, este ano, completa quarenta anos de vida literária (estreou-se, na poesia, em 1971, com o livro Na Margem do Silêncio). Organizado pela unidade curricular de Literatura para a Infância e Juventude (Instituto de Educação – Universidade do Minho) e a Tropelias & Companhia – Associação Cultural, o simpósio conta com a participação de José António Gomes, Ana Margarida Ramos, Sara Reis da Silva, João Manuel Ribeiro e as ilustradoras Teresa Lima, Marta Madureira e Anabela Dias, além do próprio autor homenageado.

Um bom pretexto, pois, para recordar aqui um dos seus livros de poesia para a infância.

Em O Livro dos Desejos, volume de título convidativo, cuja primeira edição data de 1994, ganha relevo a dimensão humorística que o autor ensaiara já em trabalhos anteriores, dirigidos ao público infantil, e que haveria de se reforçar em títulos editados posteriormente.

Patente em particular nos doze últimos poemas do livro, essa dimensão encontra expressão preferencial em textos – por que não denominá-los pequenos romances em verso? – cujos versos se organizam, quase sempre, em quintilhas. Acrescente-se que – como é usual na poesia dita para crianças – a rima tem aqui um papel primordial. Se a ela juntarmos a inclinação para o verso de redondilha maior ou menor (esta mais do que aquela) e o gosto pelo jogo de aliterações e assonâncias (que, em alguns casos, nos traz à memória Ou Isto ou Aquilo, de Cecília Meireles), teremos – no plano formal – os elementos básicos de uma poética que procura, a uma primeira aproximação, cativar a sensibilidade auditiva do leitor/ouvinte.

Do que atrás fica dito se depreende que, em O Livro dos Desejos, a narratividade se acentua, dando origem a historietas cuja ironia em relação aos poderosos não passa despercebida (leiam-se, por exemplo, «Os Reis Magros», «A Vingança do Chinês» ou «O último orangotango de Paris»). Outras vezes, organizados em quadras, encontramos textos curtos que não poupam a presunção dos deputados («O cavalinho presunçoso») nem o apego dos governantes ao poder («Os secretários de estrado» (sic)).

No avesso da caricatura e da irrisão, surge a exaltação de outros mundos: o canto e a arte de pintar, o tocador de flauta e o trapezista, a romãzeira e a passagem das estações... O discurso ganha, então, em intensidade lírica e confirma – pela expressão do desejo de amar, de reter uma beleza fugidia ou de contrariar o sentido do tempo – a justeza do título escolhido para a colectânea: «Em brilhos de escama / Desce, a truta, o rio. / P’ra tão nobre dama / Só proveito e fama / Lhe escapam por um fio. // Preso ao seu lugar / Fica um pescador, / Pensando que o mar / Se há-de enamorar / do seu esplendor.» (p. 27).

Se dúvidas houvesse, O Livro dos Desejos serviria, uma vez mais, para confirmar que existe, na literatura dita para a infância, um espaço para a expressão poética de qualidade.

Ficha

O Livro dos Desejos

Vergílio Alberto Vieira (texto) / Cristina Robalo (ilustrações)

5.ª ed., Caminho, 2010

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

Mensagem do 2 de Abril de 2011, Dia Internacional do Livro Infantil

2011-03-27T20:09:00.008+01:00

O livro recorda

Aino Pervik

“Quando Arno e o seu pai chegaram à escola, as aulas já tinham começado.”

No meu país, a Estónia, quase toda a gente conhece esta frase de cor. É a primeira linha de um livro intitulado Primavera. Publicado em 1912, é da autoria do escritor estónio Oskar Luts (1887-1953).

Primavera narra a vida de crianças que frequentavam uma escola rural na Estónia, em finais do século XIX. O Autor escrevia sobre a sua própria infância e Arno, na verdade, era o próprio Oskar Luts na sua meninice.

Os investigadores estudam documentos antigos e, com base neles, escrevem livros de História. Os livros de História relatam eventos que aconteceram, mas é claro que esses livros nunca contam como eram de facto as vidas das pessoas comuns em certa época.

Os livros de histórias, por seu lado, recordam coisas que não é possível encontrar nos velhos documentos. Podem contar-nos, por exemplo, o que é que um rapaz como Arno pensava quando foi para a escola há cem anos, ou quais os sonhos das crianças dessa época, que medos tinham e o que as fazia felizes. O livro também recorda os pais dessas crianças, como queriam ser e que futuro desejavam para os seus filhos.

Claro que hoje podemos escrever livros sobre os velhos tempos, e esses livros são, muitas vezes, apaixonantes. Mas um escritor actual não pode realmente conhecer os sabores e os cheiros, os medos e as alegrias de um passado distante. O escritor de hoje já sabe o que aconteceu depois e o que o futuro reservava à gente de então.

O livro recorda o tempo em que foi escrito.

A partir dos livros de Charles Dickens, ficamos a saber como era realmente a vida de um rapazinho nas ruas de Londres, em meados do século XIX, no tempo de Oliver Twist. Através dos olhos de David Copperfield (coincidentes com o olhar de Dickens nessa época), vemos todo o tipo de personagens que ao tempo viviam na Inglaterra – que relações tinham, e como os seus pensamentos e sentimentos influenciaram tais relações. Porque David Copperfield era de facto, em muitos aspectos, o próprio Charles Dickens; Dickens não precisava de inventar nada, ele pura e simplesmente conhecia aquilo que contava.

São os livros que nos permitem saber o que realmente sentiam Tom Sawyer, Huckleberry Finn e o seu amigo Jim nas viagens pelo Mississipi em finais do século XIX, quando Mark Twain escreveu as suas aventuras. Ele conhecia profundamente o que as pessoas do seu tempo pensavam sobre as demais, porque ele próprio vivia entre elas. Era uma delas.

Nas obras literárias, os relatos mais verosímeis sobre gente do passado são os que foram escritos à época em que essa mesma gente vivia.

O livro recorda.

Tradução: José António Gomes

A Mensagem do Dia Internacional do Livro Infantil é uma iniciativa do IBBY (International Board on Books for Young People), difundida em Portugal pela APPLIJ (Associação Portuguesa para a Promoção do Livro Infantil e Juvenil), Secção Portuguesa do IBBY.

Dia Mundial da Poesia 2011

2011-03-21T11:04:00.006Z

O Grande Voo do Pardal, de Lídia Jorge e Inês de Oliveira: uma incursão na filosofia para crianças e na educação para os valores

2011-02-27T23:25:00.004Z

Em 2007, publicou Lídia Jorge o que é apresentado como o seu trabalho de estreia no domínio da chamada literatura para a infância: O Grande Voo do Pardal (Dom Quixote, 2007). A esta obra seguiu-se, mais recentemente, Romance do Grande Gatão (Dom Quixote, 2010).

Assinale-se, contudo, que, já em 1994, e com ilustrações de Alain Corbel, a Contexto & Imagem havia editado autonomamente, com o formato de livro para crianças, um dos contos “para adultos” da autora, obra a que foi dado o título O Conto do Nadador.

De modo singelo e numa linguagem despretensiosa (mas de recorte literário), como convém quando se pretende abordar determinados temas e enfatizar certos valores pensando em leitores muito jovens – referimo-nos à compaixão pelos outros e aos sentidos da vida e da liberdade como condições indispensáveis para alcançar um pouco de felicidade terrena –, O Grande Voo do Pardal conta-nos a história de um homem, Henrique Gaspar, que “possuía a casa mais linda das redondezas”. E o narrador prossegue, recorrendo a comparações escolhidas a dedo, tendo em atenção o(s) sentido(s) que a coerência semântica do texto, como veremos, reclama: “Ninguém sabia onde ele ia buscar aquilo – árvores com flores cheirosas, relva lisa como carpete, uma piscina que parecia um espelho” (p. 7). Todos os dias, porém, era assaltado por bandos de pardais que lhe estragavam o telhado e interrompiam o seu sossego: “Detestava esses pássaros, que dizia terem as penas enxovalhadas, cinzento encardido, além de serem, de entre todos os pássaros, os mais irrequietos, os mais glutões, os mais atrevidos. (...) Detestava-os.” (p. 11). E todos os dias inventava novas formas de afastar as aves da sua propriedade, planeando sempre novas estratégias, todas elas invariavelmente falhadas. Um dia, “estava ele precisamente a podar uns arbustos, quando reparou num pequeno molho de penas que se movia. Era um molhinho cinzento pousado no chão, que parecia respirar, ali mesmo junto a uma aba de roseira” (p. 8). Tratava-se de um jovem pardal que, por lhe faltar a pata direita, não podia voar. Henrique Gaspar tivera a oportunidade de se vingar dos pardais, mas, perante a pequena ave indefesa, não foi capaz de executar os seus intentos, antes “tomou o animal entre os dedos, pô-lo na palma de uma das mãos, acalmou-lhe o coração com a outra, juntou a cabeça do pardal aos lábios para o aquecer e foi para casa fazer-lhe o curativo” (p.14).

Não será descabido afirmar que, nesse momento, Henrique Gaspar foi colocado perante o amor natural, descrito por Rousseau, no seu “Discours sur l’Origine et les Fondements de l’Inégalité parmi les Hommes”, como uma das duas paixões que engrandecem o homem: a compaixão, a qual não permite que fiquemos indiferentes em relação aos outros.

Henrique Gaspar, que até então “detestava esses pássaros” (p. 11) e se encontrava dominado por aquilo a que Erich Fromm chamou o “mundo do ter”, das imagens e dos simulacros, representado pelas “árvores com flores cheirosas, relva lisa como carpete, uma piscina que parecia um espelho”, pelos “lindos sofás brancos comprados na Divani” (p. 17), reconstrói a sua existência no “mundo do ser”, tornando-se, pela descoberta, pela partilha, pelo diálogo com o “outro” (simbolizado no conto pelo pequeno pardal) mais humano e mais próximo de si mesmo. Neste processo de descoberta do outro, que é sempre um encontro consigo próprio, Henrique Gaspar revela também outra qualidade: o altruísmo, naquele sentido que lhe atribui Augusto Comte, em 1851, quando o refere como essencial para estabelecer e edificar relações de amizade, e entendido universalmente como a alienação do bem estar pessoal em favor do bem estar alheio. Daí que Henrique Gaspar se dedique à cura do jovem pardal, renunciando à preservação dos móveis que compõem a sua sala, para, na altura certa, tentar, não obstante a relação simbiótica já estabelecida entre os dois, homem e ave, a reintegração daquele ser no seu habitat natural. Mas, para isso, “era preciso que um bando viesse e levasse consigo o pardal domesticado” (p. 21). Se, antes, Henrique Gaspar fizera esforços para afastar os pardais, agora engendrava todas as estratégias para atrair os pássaros e, dessa forma, restituir à liberdade a jovem ave. Finalmente, após aturado esforço, “o pardal da perna só saltou para o chão, saltou para a borda da vasilha com água e depois elevou-se acima das roseiras, e subiu no ar, entre os seus. Era um entre muitos” (p.23), e o “novelinho cinzento” iniciou assim o seu primeiro grande voo. Surpreendentemente, porém, assistimos, um dia depois, ao seu regresso: “Os dois são livres mas querem estar juntos” (p. 28). É agora a vez de o jovem pássaro revelar ao homem uma outra virtude, que apenas decorre de uma “liberdade positiva”, segundo Isaiah Berlin: a lealdade – que já Platão considerara ser, de entre todos, o valor mais elevado e filosófico.

Deste longo processo de aprendizagem do homem com a natureza, fica a certeza de que só somos realmente livres quando somos nós a fazer as nossas escolhas, a decidir as nossas liberdades. Com a definição de liberdade, fechamos a página vinte e oito com a pergunta, cuja resposta nos é dada ao longo desta conseguida narrativa: “Há lá maior liberdade no Mundo?”.

Ecos de Rousseau associados à fusão idílica do homem com a natureza e a uma certa crença na sua bondade inata são, em suma, algumas das mensagens mais ou menos subliminares que se desenham neste que é o primeiro conto intencionalmente destinado à infância por Lídia Jorge. Um conto bem ilustrado por uma ainda jovem, mas não estreante, ilustradora – Inês de Oliveira, que (afastando-se, cada vez mais, da sua referência tutelar: a austríaca Lisbeth Zwerger) envereda neste livro por uma técnica mista, aguarela e acrílico sobre papel, à qual já recorrera noutras obras. Utilizada timidamente em A Bela e o Monstro (Porto Editora, 2005), de Jeanne-Marie Leprince de Beaumont, esta técnica consolida-se no livro Lendas e Contos Indianos (Ambar, 2006), de José Jorge Letria. O cuidado na composição, a qualidade do desenho e a atenção ao texto são, nesta ilustradora, uma imagem de marca.

Ana Cristina Vasconcelos

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

As narrativas de Ana Luísa Amaral para a infância

2011-02-08T17:02:00.003Z

Ana Luísa Amaral, poeta e ensaísta de méritos reconhecidos, tem entremeado na sua criação poética contos para a infância, em prosa ou em verso. Os primeiros surgem-nos em Gaspar, o dedo diferente e outras histórias (1.ª ed., Campo das Letras, 1998, ilustrações de Elsa Navarro; 2.ª ed., Civilização, 2011, ilustrações de Abigail Ascenso).

O livro propõe três histórias exemplares, de um fantástico impregnado de animismo infantil (os protagonistas são a pequena Rita e os seus dedos, os animais de uma floresta, uma estrela e um computador), inegavelmente bem escritas e contadas. Reveladoras de sensibilidade humana e poética, destaca-se do conjunto "Gaspar, o dedo diferente", talvez o conto mais conseguido no modo como propõe uma delicada parábola sobre o abandono do egocentrismo, a superação de pequenos medos e a aprendizagem da relação do eu com o outro.

Um outro texto da mesma Autora alude, em filigrana, à criação poética e ao clássico debate sobre a inutilidade ou utilidade da actividade artística e da própria arte. Trata-se de A história da aranha Leopoldina (Porto: Campo das Letras, 2000, ilustrações de Elsa Navarro; 2.ª ed., Civilização, 2010, ilustrações de Raquel Pinheiro), objecto já de uma adaptação teatral pela Companhia de Teatro Assédio. É uma bela composição em verso, a qual, em linguagem figural, ritmada e rimada (que tudo tem a ver com a poesia), oferece um breve relato centrado numa aranha diferente. Uma aranha que luta para afirmar essa diferença, enquanto tecedeira de meias, que não de teias, que é o que fazem as suas semelhantes. Meias inúteis, no universo das aranhas, mas úteis, enquanto objectos de inegável e estranha beleza. Parábola de ressonância autobiográfica – ousaria dizer – sobre as questões de género, sobre a criação artística e sobre a luta pessoal pelo reconhecimento desse trabalho como aparentemente inútil – mas na verdade útil e até essencial a toda a comunidade –, composição em que se descobrem ainda ecos de A cigarra e a formiga, de La Fontaine, e desse clássico do álbum infantil que é Frederico (Lisboa: Kalandraka, 2004), de Leo Lionni, A história da aranha Leopoldina é bem um produto das mãos tecedeiras de uma poeta. E mostra, por outro lado, como, conjugando tradição e modernidade, e recuperando / reinventando certas formas e modalidades textuais que pareciam cristalizadas (neste caso, a vertente épica da poesia, a uma escala infantil), a actual criação poética para crianças não cessa de percorrer, em inteira liberdade criativa, diversos caminhos, não desistindo, assim, de cativar futuros leitores para a poesia dos dias por vir. Uma liberdade, direi ainda, em consonância com a natureza da própria infância, essa «charada de limites ilimitados» (…) «de confins incertos, ampliados pela pequena estatura», como um dia a descreveu a ensaísta e poeta italiana Cristina Campo (2005: 28).

De referir que a 2.ª edição de A história da aranha Leopoldina é acompanhada de um CD com as canções originais e o texto integral da peça contado por Rosa Quiroga.

Ref. bibliográfica

CAMPO, Cristina (2005). Os Imperdoáveis. Lisboa: Assírio & Alvim.

José António Gomes

(NELA – Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

Homenagem a Matilde Rosa Araújo | Escola Superior de Educação do Porto

2011-01-20T20:43:00.004Z

A unidade curricular de Prática Instrumental e Vocal II (Música de conjunto), sob a direcção de Graça Mota, a unidade curricular de Literatura para a Infância e Promoção da Leitura, leccionada por José António Gomes, Ana Cristina Macedo e Ana Isabel Pinto, o NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto), os alunos de Educação Musical (2.º ano) e alunos de Educação Básica (3.º ano) promovem, no próximo dia 25 de Janeiro, uma homenagem à escritora Matilde Rosa Araújo (falecida em 2010), figura inesquecível da nossa literatura para crianças.

A iniciativa consta de um colóquio (16h, Auditório) – em que participam José António Gomes, Ana Margarida Ramos, Sara Reis da Silva, Maria Elisa Sousa, Jorge Alexandre Costa e Ana Cristina Macedo – seguido de uma audição integral de As Cançõezinhas da Tila, de Fernando Lopes-Graça e Matilde Rosa Araújo (18h, Salão de Música), entremeada de leituras e comentário de textos.

Uma Estrela Viaja na Cidade, de Papiniano Carlos e Elsa Lé

2011-01-09T21:28:00.002Z

A escrita de Papiniano Carlos (n. 1918) sempre se deixou cativar pelo que existe de assombroso na marcha evolutiva do Homem ao longo da História, esse pedregoso caminho que atravessa milénios. Tão antigo que quase se pode dizer ter começado antes da própria Pré-História, antes do Homem ser Homem. Assim se entende a breve alusão ao réptil voador, remoto antepassado do animal humano, que encontramos na abertura do poema dramático Uma Estrela Viaja na Cidade (Porto: Trinta por Uma Linha, 2010). Uma composição que, inicialmente publicada em 1958 ¹, não como texto para crianças, foi assumida, na presente edição, como obra susceptível de ser lida por esse público e objecto, assim, do necessário enquadramento paratextual: entre outros aspectos, o formato de álbum com capa dura, curtos segmentos de texto por página, em caracteres de razoável tamanho, e imagens a cores assinadas por Elsa Lé, ilustradora de livros infantis.

Constituindo embora o início do livro, a referência ao crocodilo é o desfecho de uma das histórias contadas pela personagem do Poeta e funciona como ponto de arranque para, através de um diálogo entre o Menino, a Jovem, o Jovem, a Mulher, o Velho, um Coro e o próprio Poeta, se percorrer de modo sumário a trilha da humanidade, os seus extraordinários conseguimentos e conquistas que, ao longo dos séculos, foram alternando com os maiores desastres e tragédias colectivos.

O Menino exclamará: «São lindas as tuas histórias, Poeta.». E este responderá: «São a História do Homem.». «A aventura humana…», dirá o Jovem; «A extraordinária viagem…», acrescentará a Jovem. E o Poeta completará a frase: «Que começou no protoplasma, há milhões e milhões de anos… (…) E não acabará tão cedo…».

Assim principia o diálogo que se estende ao longo das páginas deste livro ilustrado em aguarela, cujas imagens procuram acompanhar os picos dramáticos, as cenas mais eufóricas e a atmosfera poética do texto.

Em boa parte escrito em verso, e assumindo a forma de uma pequena peça para representação teatral, Uma Estrela Viaja na Cidade define diferentes dramatis personæ por meio das respectivas falas: o Poeta é o encantador dos outros homens, o desvelador do real, isto é, do que a concretude das coisas não desvenda à primeira vista. E, por isso, se torna personagem perigosa para os que representam o status quo, a opressão, a violência. Com a sua visão do mundo e da História, uma visão sempre lúcida, humanista e poética, o Poeta ajuda os seus semelhantes a sonhar um mundo novo. Um sonho que o Velho, mais pessimista, nunca partilha, até, quase no final e perante a violência, parecer colocar-se ao lado do Poeta, quando este está prestes a ser encarcerado. A visão do futuro repousa, sobretudo, no olhar deslumbrado e nas palavras do Menino; e a determinação em lutar por uma outra cidade anima, em especial, o Jovem e a Jovem. A esta última personagem e à Mulher cabem os discursos de exaltação do amor. Nas vozes de um Coro que comenta as outras falas, ecoam os anseios de quase todas estas personagens, mas emergem também as necessárias explicitações factuais – as estritamente imprescindíveis – para se entender o que está em causa neste breve entrecho. Escutemos um segmento inicial, em que é evocada a gesta do Homem, a um tempo exaltante e trágica:

«POETA – Vocês já sabem, amigos, que as aves fizeram ninho no motor dum avião?

O JOVEM – Veio no Jornal…

VELHO – Eu li.

POETA – Aí está a maravilha, o sinal dos barcos que chegam na aurora…

MULHER – Explica-te.

VELHO – Não entendo.

POETA – Perguntai-o a este menino. (Aponta-o). Tu o sabes,

sim, tu o sabes, que és ainda puro para o entenderes.

MENINO – São os novos tempos que chegam.

POETA – Isso, os tempos cobrindo de primavera a cidade.

VELHO – Odeio a cidade.

MULHER – Amo-a e odeio-a.

MENINO – Eu quero outra cidade.

O JOVEM E A JOVEM (A uma voz) – Queremos outra cidade.

CORO – Outra cidade. Outra cidade.

VELHO – E quando? Quando?

POETA – Os homens construíram a cidade, construíram-na,

ergueram-na sobre os ombros com cimento.

O JOVEM – Ferro…

A JOVEM – Pedra…

MENINO – Flores…

VELHO – Sofrimento inenarrável…

MULHER – Rios de lágrimas…

POETA – E ansiedade sem limites…

VELHO – E para quê? Para quê?

POETA – Construíram-na arrancando as penas das asas

do seu sofrimento, a carne torturada

do seu próprio coração…

VELHO – E para quê? Para quê?

POETA – Ergueram templos…

A JOVEM – Estátuas, pirâmides…

POETA – Construíram portos, estradas, barragens…

O JOVEM – As máquinas…

VELHO – E túmulos para se esconderem da morte…

POETA – Criaram a arte, a filosofia, a ciência.

VELHO – Venceram acaso o sofrimento?

POETA – Lutam contra a morte e o sofrimento,

domesticaram as feras, venceram os monstros.

VELHO – Pobre D. Quixote!

POETA – Eliminaram terríveis micróbios, inventaram a anestesia.

MULHER – O parto sem dor.

O JOVEM – Inventaram o cinema.

A JOVEM – A rádio e a televisão.

VELHO – Os impostos e a lei…

MULHER – A justiça…

POETA – A liberdade…

VELHO – E a opressão.

POETA – Construíram barcos e aeronaves,

dominaram as forças da natureza…

O JOVEM – O fogo…

A JOVEM – A electricidade…

POETA – Cindiram o átomo…

VELHO – Recriaram os infernos…

CORO – A guerra atómica! A guerra atómica!»

É justamente neste passo, e em alusão ao final da Segunda Guerra, que se evocam os terríveis efeitos da bomba nuclear, num segmento de feição mais lírica que traz à memória o célebre «Llanto por Ignacio Sánchez Mejías», de Federico García Lorca, uma das vozes que mais influenciaram poetas da geração de Papiniano Carlos («POETA – Que é feito de Omachi / que estava colhendo flores no seu jardim, / CORO – às 9 e 15 da manhã? / VELHO – Onde foi Iyeyasu que estava matando a fome, / comendo o seu arroz, / CORO – às 9 e 15 da manhã? (…)» ).

Na ilustração de Elsa Lé, a imagem de massacre e destruição encontra correspondência nos tons de cinza do cogumelo nuclear, contrastantes com as cores dominantes do resto do livro e das guardas (vermelhos e rosas em profusão, amarelos e laranjas, roxos e azuis). E, após a referência à crueldade dos Homens (escravização, assassinatos, destruição d’«as vozes do amor e da esperança»…), surge no texto, com naturalidade, a nomeação da figura de Cristo, não uma menção beata, hipócrita ou mesmo metafísica, mas sim a recordação de um d’«aqueles que têm ajudado a semear a primavera no coração dos homens». Uma alusão que opta, e bem, pela moldura poética e intertextual, parafraseando o famoso «Hino de amor» (um poema para crianças) de João de Deus, incluído na sua não menos famosa Cartilha Maternal, de 1885.

Às disfóricas representações da morte e da guerra (a composição de Papiniano Carlos afirma-se também como um manifesto poético em prol da paz) sucedem-se, no livro, as eufóricas imagens do amor e da fecundidade da mulher (veja-se a décima primeira ilustração de Elsa Lé) como garante de um futuro para a humanidade («Através de vós, frágeis mulheres, viajam os barcos do futuro. A cidade constrói-se no fundo de cada um de nós, mas sobretudo, no mais fundo do vosso ventre.» – dirá, a dado momento, o Poeta).

Ora o amor, bem como a esperança, logo a seguir convocada pelo Coro, revelam-se perigosos para quem os encara como pilares do que de melhor existe na condição humana. Daí a surgirem os «homens de rosto metálico» (também eles marcados pelo tom cinza), que nos trazem à memória todas as polícias políticas de má memória, é um ápice. Mas, de imediato também, a prisão do Poeta convoca a solidariedade de todos os que antes dialogavam com ele e, com ele, aprendiam a sonhar um mundo melhor. E, nesse preciso instante, o céu da cidade é atravessado por uma estrela em viagem (símbolo eufórico de uma radical mudança no curso das coisas), como que vigiando o destino dos cidadãos, provocando um «clarão espantoso» e, finalmente, a fuga dos «homens de rosto metálico».

Num texto em que são detectáveis elementos temáticos, ideológicos e estilísticos próprios do Neo-realismo, pontuado pela exclamação e por expressivas metáforas e símbolos, cujo alcance é potenciado pela policromia das ilustrações (os «barcos» representam, como as próprias palavras do Menino e do Poeta evidenciam, «os novos tempos que chegam», os tempos «cobrindo de primavera a cidade»), a mencionada estrela, que ilumina o lugar dos homens, surge como um elemento simbólico mais. E os sentidos inerentes ao seu aparecimento no espaço dramático são desvendados, até certo ponto, pelas próprias falas das personagens: «A JOVEM – Olhai! Olhai! Esta árvore está toda florida! // POETA – É a primavera que chega… // CORO – A primavera! A primavera! // POETA – Nas árvores, na cidade e no coração dos homens.»

Vivemos tempos de negrume económico e social, em que os sinais de retrocesso civilizacional afectam, cada vez mais, as pessoas de bem, as que apenas sabem e podem viver do seu trabalho; são dias também de militarismo, de guerra no Afeganistão, no Iraque, na Palestina, em África, dias em que importa manter viva a lucidez, a esperança, certa atitude de ruptura, buscando um rumo radicalmente diferente daquele para onde nos querem empurrar. É, por isso, que o livro Uma Estrela Viaja na Cidade ganhou particular actualidade. Muito gostaria, pois, de o ver lido e representado em muitas e muitas escolas deste país.

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

Nota

¹ A obra foi primeiramente editada numa separata da revista literária Bandarra, cuja publicação foi iniciada em 1953 e teve direcção de António Navarro e, depois, de António Rebordão Navarro.

Procurando enquadrar periodologicamente Uma Estrela Viaja na Cidade, recordo as palavras de Miguel Falcão a propósito desta obra e de outras igualmente representativas da literatura dramática neo-realista: «Embora, na opinião de alguns estudiosos do Neo-Realismo, os anos 50 (sobretudo a sua última metade) correspondam já à “agonia” do Movimento, o historiador de teatro José Oliveira Barata não hesita em afirmar que é nessa década, precisamente, que se verifica a sua “principal produção” dramática (1999: 17n). Às obras (…) [de Alves Redol, Manuel da Fonseca, Luís Francisco Rebello, Romeu Correia, Mário Braga, etc.], acrescentamos as peças de outras figuras do Movimento que se destacaram no romance ou na poesia, mas que também experimentaram a escrita dramática, entre as quais: A salva de prata (1950) e, já na década seguinte, O homem da cadeira de rodas (1968) de Sidónio Muralha; Sombras (1951) de Correia Alves; e Uma estrela viaja na cidade (1958) de Papiniano Carlos.» (Miguel Falcão. «A atracção multiforme pela cena», in Batalha pelo conteúdo: Movimento Neo-Realista Português. Livro/Catálogo de Exposição Documental. Vila Franca de Xira: Museu do Neo-Realismo, Outubro de 2007, pp. 220-243 (disponível em http://webcache.googleusercontent.com/search?q=cache:qk_9DwTHzfIJ:www.fl.ul.pt/centros_invst/teatro/pagina/Publicacoes/artigos2008/miguel%2520falcao.htm+%22Uma+Estrela+Viaja+na+Cidade%22&cd=28&hl=pt-PT&ct=clnk&gl=pt (acedido em 7-1-2011).)

Sonhos de Natal, de António Mota

2010-12-12T19:37:00.011Z

Selectiva, feita de fidelidades ao vivido mas também de pequenas ou grandes infidelidades, a memória da infância rural de António Mota é de novo convocada para recriar um tempo que não foi ainda o do autor empírico – o período da emigração para o Brasil –, mas o de um narrador ficcionado (Manuel), com perto de "quarenta mais trinta anos" (p. 12)¹, ou seja quase da idade de uma figura tutelar da sua própria meninice, o sr. Afonso. Grande desvendador de mundos e de sabores desconhecidos, contador de histórias cativante, o sr. Afonso é a imagem viva de uma infância que se eterniza, o que o leva a alinhar nos jogos das crianças (Manuel, Ana, Joana, Pedro e Ricardo) e a proporcionar-lhes a primeira e deslumbrada visão de um presépio cujas figuras, aos olhos do narrador, ganham de repente vida própria. Estamos, em suma, perante mais um dos muitos velhos – meio sábios, meio loucos, mas sempre dignos – que povoam as histórias de António Mota.

Sonhos de Natal não se limita, contudo, a narrar a deslumbrada descoberta do mundo e dos seus mistérios – a neve e os jogos a ela associados, os mistérios do mundo animal, o sabor dos comeres tradicionais, as meias palavras dos adultos plenas de sentidos ocultos, a magia inquietante do Menino Jesus ou a ansiosa espera pelos presentes de Natal. A narrativa de António Mota é também um discurso sobre a ausência desse pai que Manuel descobre estar emigrado no Brasil. O sentimento incerto que tal ausência provoca é apenas sugerido, de modo difuso, quer nas conversas entre as crianças acerca da figura do Menino Jesus, quer no olhar do narrador que se alonga sobre a imagem da família arquetípica representada no presépio. Não surpreendem, por isso, as suas palavras: "Já não têm conta as vezes que sonhei acordado. E muitos sonhos compartilhei com os meus amigos. Mas nada foi tão especial como aquele dia que calhou a vinte e quatro de Dezembro desse ano que agora relembro." (p. 46)

O sonho maior é, pois, aquele que acaba por se concretizar: o regresso inesperado do pai, justamente na véspera de Natal. A dimensão afectiva deste sonho tornado realidade ganha especial relevo pelo facto de à figura paterna ficar associada a dádiva dos presentes, alguns deles durante tanto tempo desejados: um livro de capa dura para escrever histórias, uma caneta de tinta permanente, um par de meias, um tambor e uma gravata vermelha como símbolo do sucesso social. Presentes que não valem apenas por aquilo que são, mas sobretudo por aquilo que representam e simbolicamente antecipam: o escritor que Manuel virá a ser, um destino determinado pelo próprio, mas também pelo pai.

Evocação comovida e comovente da figura paterna e da magia do Natal, vista pelos olhos de uma criança na idade de todos os deslumbramentos, e num tempo em que ainda não havia "televisão, vídeo e jogos de computador" (p. 25), o texto de António Mota utiliza um registo realista (mas não neo-realista), evidenciando aquilo a que Luís Miguel Queirós, a propósito de outra obra do autor, chamou "a capacidade de nos levar até ao último capítulo narrando apenas coisas verosímeis, descritas num estilo chão e directo" (Público, 6/10/1991).

Utilizando o lápis-de-cor, o discurso visual de Manuela Bronze (que ilustra a 1.ª edição, da Desabrochar) não se limita a uma relação pleonástica com a palavra. Procura, sim, dar forma aos implícitos do texto verbal, criando uma atmosfera poética, concedendo uma atenção intencional ao pormenor e realçando alguns elementos de fantasia que o texto apenas deixava adivinhar. Através da imagem, procurou-se também restituir um tempo e um espaço sinalizados pela presença viva de algumas tradições da vida rural nortenha.

Conjugando texto e ilustrações, segmentando, por vezes, estas últimas e isolando esses segmentos na página para enfatizar certos elementos, para melhor pontuar a narrativa ou ainda para realçar o conteúdo principal de cada capítulo, o arranjo gráfico de Acácio Carvalho e de Jorge Carvalho, na 1.ª edição da obra, transformou Sonhos de Natal num livro atractivo que apetece folhear e ler.

A 2.ª edição, datada de 2003, tem imagens de Júlio Vanzeler, que recorre à ilustração digital, obtendo também um produto final de elevada qualidade artística.

Nota

¹ As citações são feitas a partir da 1.ª edição de Sonhos de Natal.

Ficha técnica

Autor do texto – António Mota

Ilustrador/a – Manuela Bronze (1.ª ed.); Júlio Vanzeler (2.ª ed.)

Local – Porto (1.ª ed.); Vila Nova de Gaia (2.ª ed.)

Editora – Desabrochar (1.ª ed.); Gailivro (2.ª ed.)

Data – 1997 (1.ª ed.); 2003 (2.ª ed.)

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

Francisco Duarte Mangas, domador de palavras

2010-11-24T19:10:00.002Z

Se me perguntarem sobre que é este Sílvio, Domador de Caracóis (Caminho, 2010), livro de Francisco Duarte Mangas (texto) ¹ e Madalena Moniz (ilustrações), dificilmente saberei dizê-lo. E livros como este são, em geral, os que me atraem. Aqueles que guardam em si qualquer coisa de indefinível, de irresumível, de imparafraseável, livros cuja teia de sentidos possíveis parece torná-los irredutíveis à moldura crítica.

Trata-se de um livro sobre a amorosa e terna relação entre uma mãe e o seu filho pequeno, curioso e descobridor? Sim e não. É sobre a conversa entre ambos, funcionando como lição sobre a liberdade e a poesia, mas também sobre os constrangimentos da vida? É e não é. É sobre os sonhos irrealizáveis das crianças? É e não é (até porque tenho dúvidas de que alguns deles sejam irrealizáveis…). É sobre o desconsolo da vida adulta, em que a imaginação infantil se afigura por vezes deslocada e perigosa? É e não é. Insinua-se como exemplo de ecopoesia? Sim e não. É sobre a paixão pela mãe Natureza (vemos, com efeito, uma mãe – que, até certo ponto, constitui um reflexo especular da Natureza – e um filho, chamado Sílvio ², que edipianamente a ama), insinuada numa conversa em torno do fascínio pelos seres e coisas que conformam o mundo natural? (E este foi sempre um dos tópicos de eleição de Francisco Duarte Mangas, em especial naquele aspecto em que tal paixão o conduz, depois, à ternura filial por esses outros «seres vivos» que são as palavras ³. Uma atracção, em suma, pelas suas misteriosas combinações, susceptíveis de edificar mundos possíveis: «cultivar palavras no jardim», ser «domador de caracóis», «carteiro das toupeiras», «arquitecto das cegonhas»…) É sobre tudo isto? É e não é. Encontramos neste livro uma tentativa de conferir materialidade a algumas sedutoras metáforas? Sim e não. É uma meditação sobre a condição de poeta – que Sílvio, no fundo é, porque pretende vir a «cultivar palavras»? Talvez seja, talvez não. É uma narrativa breve ou um breve texto dramático? Possui elementos, é certo, que a ambos os modos pertencem, mas não é uma coisa nem outra, a ambos fugindo para, definitivamente, se instalar no limbo da poesia. É um texto de desarmante simplicidade? É e não é, porque é tão simples quanto denso. É um livro para crianças? Não tenho a menor dúvida que seja. Mas é, também, daqueles livros a que um leitor literário, adulto, não resiste. Daqueles livros que certos adultos podem ler com um gosto imenso, sem se lembrarem de que estão a ler um livro para crianças.

É tudo isto que torna o pequeno grande livro de Francisco Duarte Mangas e Madalena Moniz num objecto simultaneamente simples e complexo, notável de leveza e de densidade (e, quando digo leveza, estou a falar obviamente daquela a que se refere Italo Calvino ⁴). Um livro que, além do mais, desperta em nós a memória de certas composições, de estrutura dialogal, quer do cancioneiro popular quer das cantigas de amigo medievais, galaico-portuguesas, em que mãe e filha conversam, quer ainda de vários poemas infantis de Eugénio de Andrade e de Matilde Rosa Araújo, e, principalmente, a memória de algumas Canciones (1921-1924) de Federico García Lorca, em especial as Canciones para Niños, como a «Canción tonta» ou a «Cancioncilla sevillana» ⁵ (e são bem conhecidos os ecos do andaluz na poética do autor de O Ladrão de Palavras que, como todos os poetas dignos desse nome, sabe que a infância é a terra onde germina a poesia – como também Lorca sabia).

Tomando em mãos esta breve mas admirável composição de Francisco Duarte Mangas, a ilustradora Madalena Moniz transformou-a num álbum. Um álbum entre o poético e o narrativo, onde a Natureza respira e respiram também os olhos do leitor, um álbum onde os tons de verde se revestem de importância fundamental, concordante com a possível intencionalidade do texto, e a que nem sequer faltam certos elementos desse paradigma simétrico do picture story book, a que obedecem alguns dos mais bem-amados álbuns narrativos para crianças ⁶ (verifica-se certa circularidade no texto que, por outro lado, repousa, do princípio ao fim, numa estrutura dialogal ⁷ mais ou menos repetitiva).

Recorrendo com mestria ao lápis de cor, numa ilustração cujo traço evidencia originalidade e frescura, além de sensibilidade para traduzir a dimensão psicológica, a ilustradora desenha a própria letra utilizada no livro, conferindo à obra um cariz artesanal, conforme com a componente semantico-pragmática do texto de Francisco Duarte Mangas.

Uma parceria feliz, em suma, para uma obra feliz, uma obra que revaloriza a imaginação e os seus poderes e que insta a uma reconciliação com uma Natureza em perigo; um livro na «margem da alegria», necessário para o tempo tristíssimo e cheio de equívocos morais e ideológicos em que vivemos; um livro que convida a pensar, que estimula na criança o pensamento divergente e do qual, não tenho dúvidas, os leitores infantis (e os adultos também) vão gostar.

José António Gomes

(NELA – Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

Notas

¹ Nascido em Rossas (Vieira do Minho), em 1960, jornalista de profissão, romancista premiado (Diário de Link, Teorema, 1993; Geografia do Medo, Teorema, 1997; A Morte do Dali, Teorema, 2001; O Coração Transido dos Mouros, Teorema, 2002, etc.), contista e poeta (Pequeno Livro da Terra, Teorema, 1996; Transumância, Campo das Letras, 2002, etc.), Francisco Duarte Mangas é já autor de uma obra considerável no domínio da literatura para a infância, repartida pelo conto, pelo conto em formato de álbum e pela poesia: Elefantezinho Verde (Elefante Editores, 1999; 2.ª ed., Campo das Letras, 2001), O Gato Karl (Caminho, 2005), O Ladrão de Palavras (Caminho, 2006), O Noitibó, a Gralha e Outros Bichos (Caminho, 2009), além de Breviário do Sol (Caminho, 2002) e Breviário da Água (Caminho, 2004), ambos em co-autoria com João Pedro Mésseder. Vários dos seus livros para adultos foram traduzidos e editados em Espanha e na Itália.

²Nome de evidentes conotações simbólicas, já que, como ensinam os dicionários, silv(i)… é um elemento latino de composição de palavras que exprime a ideia de selva, floresta, mata (v. J. Almeida Costa e A. Sampaio e Melo et alii. Dicionário da Língua Portuguesa. 5.ª ed., Porto: Porto Editora, s.d., p. 83.). Sílvio, o protagonista deste livro, deseja, entre outras profissões sonhadas, vir a ser «médico das árvores», tratar-lhes do coração, e ama a floresta e os seres, por assim dizer, selvagens.

³Leia-se esta passagem do texto: «(…) Vou cultivar palavras no jardim, sempre foi esse o meu sonho. || Que palavras? – diz a mãe. || A palavra “Verão”, a palavra “sede”, a palavra “golfinho”… || Bebem muita água, gastam muito adubo – diz a mãe. || Adubo?! || O fertilizante das palavras é a ternura, Sílvio – diz a mãe. || E que água bebem? || A água pura dos teus olhos – diz a mãe. || A ternura é toda para ti, mãe.»

⁴ Italo Calvino. Seis Propostas para o Próximo Milénio. Lisboa: Teorema, s.d. (originalmente editado em Itália, em 1990). pp. 15-44.

⁵ Canción tonta: «Mamá, / yo quiero ser de plata. / Hijo, / tendrás mucho frío. / Mamá. / Yo quiero ser de agua. / Hijo, / tendrás mucho frío. / Mamá. / Bórdame en tu almohada. / ¡Eso sí! / ¡Ahora mismo!» – http://users.fulladsl.be/spb1667/cultural/lorca/canciones/canciones_para_ninos/cancion_tonta.html (acedido em 5/11/2010); Cancioncilla sevillana: «Amanecía en el naranjel. / Abejitas de oro / buscaban la miel. // ¿Dónde estará / la miel? // Está en la flor azul, / Isabel. / En la flor, / del romero aquel. // (Sillita de oro / para el moro. / Silla de oropel / para su mujer.) // Amanecía / en el naranjel.» –http://users.fulladsl.be/spb1667/cultural/lorca/canciones/canciones_para_ninos/cancioncilla_sevillana.html (acedido em 5/11/2010).

⁶ O «symmetrical picture storybook paradigm» é estudado por Eve Heidi Bine-Stock em How to Write a Children’s Picture Book: Learning from The Very Hungry Caterpillar, Chicka Chicka Boom Boom, Corduroy, Where the Wild Things Are, The Carrot Seed, Good Night, Gorilla, Sylvester and the Magic Pebble and Other Favorite Stories. USA: Lightning Source | Ingram and Baker & Taylor, E & E Publishing, 2003 (sumário disponível em http://www.eandegroup.com/Publishing/How-to-Write.html (acedido em 30-3-2009)).

⁷ Recorde-se que o modo dialogal sempre conheceu larga fortuna na literatura para a infância desde os seus primórdios, quer enquanto forma privilegiada, e mais viva, de transmissão de noções edificantes quer assumindo a forma de diálogos autónomos, sem didascálias (ou quase), incorporados no tecido narrativo – releia-se, por exemplo, a Condessa de Ségur; imagine-se os Diálogos entre uma Avó e sua Neta, de Mathilde de Sant’Anna e Vasconcellos (volume publicado em 1862 que Henrique Marques Júnior, em Algumas Achegas para uma Bibliografia Infantil (1928), afirma não ter conseguido consultar); e lembre-se certos textos de Virgínia de Castro e Almeida (exemplo: Em Pleno Azul (1.ª ed., 1907). 11.ª ed., Lisboa: Clássica Editora, 1988, pp. 72-78, 113-114 e outras) e de Ana de Castro Osório (exemplo: Viagens Aventurosas de Felício e Felizarda ao Brasil (1.ª ed., 1923). Lisboa: Instituto Piaget, 1998, pp. 83-88 e outras). Saindo do âmbito do livro infantil, mas indo às raízes do modo dialogal em literatura, mencione-se por exemplo o modelo estabelecido pelos Diálogos de Platão ou o cultivo, no período barroco, dos livros de diálogos sobre a vida na corte ou de índole moral – e não só, já que os temas abordados poderiam ir da crítica social à crítica literária (releia-se, para só referir dois exemplos da literatura portuguesa do século XVII, Francisco Rodrigues Lobo e a sua Corte na Aldeia (1619) ou D. Francisco Manuel de Melo e os seus Apólogos Dialogais (1721), de publicação póstuma).

Malasartes n.º 20 – em breve nas livrarias e nas mãos dos assinantes

2010-11-14T17:55:00.002Z

2010 é um ano de luto para todos os que estudam ou fazem uso, enquanto mediadores da leitura, da literatura para crianças e jovens, e se habituaram à presença de algumas figuras tutelares. Sem Matilde Rosa Araújo, sem Madalena Gomes, sem António Manuel Couto Viana, sem José Saramago, sem João Paulo Seara Cardoso ficámos sem dúvida mais pobres. Mas – certo é também – temos a sorte de herdar destas vozes um legado literário que perpetuará no tempo a sua memória; um legado que importa continuar a ler, a estudar e, sobretudo, a dar a ler aos mais jovens – razão de ser do nosso trabalho como mediadores da leitura e defensores de uma literatura de qualidade para a infância.

Natural é, por isso, que evoquemos estes Autores no n.º 20 de Malasartes.

20, por outro lado, é um número carregado de simbolismo. Contrariando a tendência de boa parte das revistas literárias e científicas – nomeadamente em Portugal –, a circunstância de Malasartes – Cadernos de Literatura para a Infância e a Juventude ter logrado, contra ventos e marés, atingir o seu vigésimo número, em onze anos, reveste-se de enorme significado. E resulta também de um esforço de paciência e persistência que deve incutir orgulho em todos os colaboradores da revista, portugueses e galegos. Mas muito há ainda a fazer: para sobreviver às intempéries da crise, Malasartes precisa urgentemente de maior divulgação e de crescer, em número de assinantes e leitores. Uma tarefa que deveria ser assumida por todos os interessados nesta área (bibliotecários e professores incluídos) e não apenas pelo núcleo de colaboradores mais próximos. Seria lamentável não conseguir manter vivo e actuante este projecto que corresponde ao desejo de muitos: o da única revista luso-galega, de perfil científico aberto, dedicada ao estudo, à crítica e à divulgação do livro para crianças e jovens.

Continue-se, pois, o caminho iniciado. Aprofundando o conhecimento, neste vigésimo número, de mais dois escritores da maior relevância no panorama das literaturas infantis e juvenis galega e portuguesa: Paco Martín (uma presença actual e singular) e Maria Lamas (uma das figuras do período de ouro da escrita para crianças em Portugal). Revisitando, por outra parte, obras de referência de Autores como Jules Verne, Raymond Léopold Bruckberger, Sidónio Muralha, Xosé Neira Vilas, Maria Victoria Moreno ou Max Velthuijs. E concentrando-nos, ainda, em criações recentes que atestam a vitalidade da escrita e da ilustração contemporâneas – de nomes como o já referido Paco Martín, Manuela Bacelar, Agualusa, Henrique Cayatte, Fernando Pinto do Amaral, Nuno Higino e de muitos outros, cujos livros, neste número, são objecto de atenção crítica.

Nas habituais secções de Práticas, de Estudos e de recensões de estudos e revistas, continuarão, certamente, os leitores de Malasartes a encontrar respostas a outras questões que o seu trabalho de investigação ou de mediação da leitura lhes suscita.

Cinderela: o último gesto criador de João Paulo Seara Cardoso

2010-10-30T20:24:00.005+01:00

Foi um dos mais inovadores protagonistas do teatro para a infância, em Portugal, nas décadas que se seguiram ao 25 de Abril de 1974. Fundador e director artístico do Teatro de Marionetas do Porto, cenógrafo, escritor e professor de interpretação teatral, João Paulo Seara Cardoso (1956-2010) imprimiu, desde sempre, ao seu trabalho uma dimensão investigativa. Sem fazer tábua rasa da tradição, ao contrário de outros, a sua paixão pelas marionetas radicava num estudo dedicado à pesquisa e reconstituição do Teatro Dom Roberto (fantoches populares portugueses). Costumava, assim, afirmar que herdara de Mestre António Dias esta secular tradição a que quis e soube dar continuidade. Neste contexto, a criação do Museu da Marioneta, na histórica e camiliana Rua das Flores, no Porto, era o seu mais recente projecto.

O talento e saber de João Paulo Seara Cardoso foram postos, também, ao serviço de diversas companhias e instituições ligadas ao teatro e à ópera, para as quais encenou espectáculos. William Shakespeare, António José da Silva, Lewis Carroll, A. A. Milne, Alfred Jarry, Almada Negreiros, Aquilino Ribeiro, Samuel Beckett, Eugène Ionesco, Gregory Motton, Heiner Müller, Marguerite Duras, Al Berto e Luísa Costa Gomes foram alguns dos autores cujos textos levou à cena.

Com um impressivo currículo de encenação e montagem de espectáculos, em Portugal e no estrangeiro, a que se somam inesquecíveis trabalhos para televisão (A Árvore dos Patafúrdios, Os Amigos do Gaspar, Mópi e No Tempo dos Afonsinhos), João Paulo Seara Cardoso era também um relevante autor de livros para a infância, quase todos resultantes da sua actividade teatral (Óscar, Campo das Letras, 2003; Bichos do Bosque, Campo das Letras, 2008; O Senhor…, Porto Editora, 2008, entre outros títulos). Merece, por isso, releitura atenta o ensaio de Paula Garcia, «João Paulo Seara Cardoso: uma escrita “funcional” no teatro para a infância», em boa hora publicado no n.º 18 de Malasartes, de Maio de 2010 (pp. 36-43).

A derradeira produção teatral de Seara Cardoso, em cena no Porto à data da sua morte (29-10-2010), foi Cinderela, que se encontra na origem do último livro infantil que publicou (em Outubro de 2010), com a chancela da Porto Editora, na colecção Oficina dos Sonhos – texto potenciado pelas excelentes ilustrações de João Vaz de Carvalho.

Singular exemplo de recriação hipertextual e de releitura parodística de um clássico (que nos traz à memória Gianni Rodari ou Roald Dahl e as suas Revolting Rhymes), Cinderela constitui um admirável momento de humor, caricatura e ritmo dramáticos, quer pelo cómico de situações e de linguagem que tão bem explora (incorporando, por exemplo, um registo abrasileirado no discurso de várias personagens) quer pelo modo como entretece prosa e verso, narrativa e drama, quer ainda pela convocação de figuras oriundas de outros contos. E isto para não falar da cómica subversão dos traços psicológicos de algumas das personagens da história tradicional, ou das muitas alusões jocosas e críticas ao presente, a permitirem manter vivo, actual e actuante o velho enredo contado por Perrault (em finais do século XVII), por Jacob e Wilhelm Grimm (no século XX) e por outros ainda.

José António Gomes

NELA – Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto

Literatura para a infância e ilustração – Leituras em Diálogo, de Ana Margarida Ramos

2010-10-28T20:27:00.003+01:00

Segundo volume da colecção "Percursos da Literatura Infanto-Juvenil", editada pela Tropelias & Companhia, Literatura para a Infância e Ilustração – Leituras em diálogo constitui uma colectânea de ensaios sobre a produção literária de potencial recepção infantil, os seus desenvolvimentos e as suas tendências mais recentes no contexto editorial português. Na tentativa de sensibilizar o mediador adulto para a sua importância e as suas mais variadas potencialidades no desenvolvimento precoce de competências literácitas na criança, a autora confere especial atenção à componente ilustrativa (e paratextual) dos livros vocacionados para o público mais novo, em particular no álbum ilustrado, cuja evolução, em Portugal, nos últimos anos, tem exigido uma observação atenta e uma análise cada vez mais aprofundada das suas publicações.

Sem por isso coibir a iluminação de obras clássicas que concorreram para a conformação do actual panorama editorial, a cristalização de um período mais recente da produção, nos diversos percursos de leitura, diacrónica e/ou crítica, propostos, possibilita não só uma actualização da história da literatura infantil e juvenil portuguesa como a compreensão, através da sua avaliação analítico-descritiva, das opções temáticas, genológicas e discursivas, actualmente, mais recorrentes nas edições que às crianças se consagram.

Além disso, as reflexões aqui reunidas também mostram que a reedição e tradução de álbuns clássicos em língua portuguesa – muitos deles depois de largas décadas de espera –, assim como o prosseguimento de outros vultos consagrados do panorama literário nacional, influenciaram o surgimento de uma nova geração de autores, e, em especial, de ilustradores, fortemente responsáveis pelo notável impulso criativo da edição portuguesa contemporânea para a infância.

Apoiada num vasto e diversificado corpus, a autora procura descrever as potencialidades de um dos segmentos mais dinâmicos e inovadores da criação gráfica e literária universal, um fenómeno editorial notável pela sua amplitude e pelo seu sucesso, que tem despertado o interesse por parte de inúmeros investigadores, educadores/professores e demais mediadores no domínio da literatura para a infância. Partindo da reflexão sobre aspectos ligados à concepção destes volumes, nomeadamente ao nível da sua edição e criação gráfica, bem como à leitura das imagens que os integram, a autora sublinha a relevância da articulação icónico-verbal na potencialização de um processo interpretativo complexo e diferente e na celebração de pacto de leitura com a criança visivelmente desconhecido noutros tipos de livros ilustrados.

Em perfeita consonância com alguns dos mais actuais interesses investigativos no domínio em epígrafe, esta obra revela-se, pois, uma ferramenta de grande utilidade para todos os que se interessem pela literatura de potencial recepção infantil, constituindo uma referência imprescindível ao estudo do álbum narrativo ilustrado.

Ficha

Literatura para a Infância e Ilustração – Leituras em diálogo

Ana Margarida Ramos

Tropelias & companhia, 2010

Col. Percursos da Literatura Infanto-juvenil

ISBN: 978-989-96256-8-6

Carina Rodrigues (Bolseira FCT/Universidade de Aveiro)

O Cavalinho de Pau do Menino Jesus e outros contos de Natal, de M. António Pina e Inês do Carmo – Prémio Bissaya Barreto de Literatura para a Infância

2010-09-28T08:39:00.003+01:00

Ao conto “O cavalinho de pau do Menino Jesus” – originalmente editado, em 2004, pelo jornal Expresso, numa pequena colecção de três volumes, com uma componente visual muito apelativa da autoria de Danuta Wojciechowska – juntam-se, nesta obra de Manuel António Pina (MAP), ilustrada por Inês do Carmo, as narrativas “O sorriso” e “Mais depressa, Reis Magos, mais depressa!”.

No primeiro texto referido, “O cavalinho de pau do Menino Jesus”, convivem, num mesmo espaço ficcional, o Pai Natal e o Menino Jesus. Elidindo-se as fronteiras entre o universo cristão e o universo pagão e aproximando-se dois tempos distantes, conta-se, aqui, sempre num registo vivo e frequentemente dialógico, os preparativos, a viagem e a chegada do Pai Natal a Belém, depois de longas horas de trenó desde o Pólo Norte até ao estábulo onde nasceu o Menino Jesus, aludindo-se, ainda, sem apagar o seu natural dramatismo, ao desfecho da sua vida. A associação do Menino Jesus ao universo da infância e ao seu natural gosto infantil pelos brinquedos, desde logo, sugeridos pelo título, representa um dos aspectos mais atractivos do ponto de vista da recepção infantil deste texto. Numa apelativa construção literária de carácter lúdico, marcada por ecos de textos tão variados como o Evangelho ou o poema «Twas the night before Christmas», escrito, em 1822, por Clement Clark Moore, MAP dessacraliza figuras e episódios e, inventando gestos e situações católica ou biblicamente erradas, diverte o leitor.

No segundo conto mencionado, que se intitula “O sorriso” e é o primeiro da colectânea, o Menino Jesus ainda se encontra dentro da barriga da mãe, centrando-se o discurso nas próprias sensações, impressões e dúvidas do Deus-Menino. A humanização das figuras bíblicas e, em particular, a densidade psicológica que os dilemas confessados pelo Menino Jesus deixam pressentir fazem desta narrativa, cremos, uma das mais tocantes do universo literário português de destinatário preferencial infanto-juvenil. Um dos textos mais geniais de MAP, este conto confirma exemplarmente o carácter imaginativo e independente deste autor, já anunciado, aliás, em textos como “O menino Jesus não quer ser Deus”, presente em O País das Pessoas de Pernas para o Ar (1973).

A terceira narrativa que integra a colectânea, sendo protagonizada pelos Reis Magos, acompanhados pelas Rainhas Magas, desenvolve-se em torno do nascimento de Jesus. Este acontecimento é anunciado pela Estrela de Belém que se desloca à “Arábia Feliz” e, depois de uma espera quase desesperada, acaba por acompanhar os três (atrasados) Reis Magos até ao estábulo, já no dia de ano novo. No fundamental, o humor, frequentemente de raiz nonsensical, estrutura-se a partir da recriação dessacralizadora dos comportamentos das personagens ou, por outras palavras, na atribuição de certas características perfeitamente humanas e algumas, até, a reflectirem determinadas marcas de contemporaneidade. Recorde-se, por exemplo, que a “Estrela de Belém estava irritadísssima, farta de esperar. Ainda por cima tinha chegado o Dia de Ano Novo e o barulho era tal em toda a cidade, com fogo-de-artifício por todo o lado e gente a atirar latas e panelas para a rua, que a Estrela, muito aborrecida, quando os Reis Magos finalmente chegaram ao Palácio, os repreendeu...” (Pina, 2009: 17). Atente-se também no facto dos Reis Magos, já pais de “Principezinhos Magos”, serem casados com as Rainhas Magas e de estas também quererem ir adorar o Menino Jesus, tencionando levar-lhe “Uma (...) um bibe de seda, outra um guizo de prata e a terceira uma caixa de música com canções de Natal.” (idem, ibidem). Mesmo a figura bíblica da Nossa Senhora é alvo de um tratamento manifestamente inesperado: “(...) Nossa Senhora fitou-os com severidade: ‘Já estamos a 6 de Janeiro, viestes muito atrasados. Temos estado à vossa espera desde o Dia de Natal, pois estava escrito que viríeis nesse dia. Por pouco já não teríamos tempo de fugir para o Egipto.’” (idem, ibidem).

O efeito cómico deste conto surge reforçado ainda, de forma determinante, pelo uso insistente e muito pessoal da maiusculização de um número elevado de vocábulos e de expressões, criando-se, quanto a este aspecto, uma espécie de norma gramatical muito própria, como se verifica em “Piquenique”, “Escudeiro Mago”, “Caixa de Magia”,”Hipóteses”, “Florestas e Oásis”, “Alimentos”, “Outro Caminho”, entre outros.

Carla Maia de Almeida, que declara num atento post do seu blog, “Jardim Assombrado”, dedicado a este último livro de MAP, «A eleger um livro infantil do Natal de 2009, só pode ser este: O cavalinho de pau do Menino Jesus e outros contos de Natal», conclui «E se algum leitor considera isto [tudo, ou melhor, «essa história de um Menino Jesus inventado no Céu, nascido de uma mulher que "não tinha amado antes de o ter", como diz o poema de Alberto Caeiro, é a coisa mais triste que há»] uma heresia, é melhor passar ao lado do livro.». E, na verdade, importa sublinhar que estes três textos, com temática natalícia, mas aqui redimensionada segundo o estilo do autor, se estruturam sob o signo da paródia, substantivando, assim, um recurso paradigmático muito frequente na literatura pós-moderna. Tendo como ponto de partida a intertextualidade, a deformação criativa de um texto preexistente (principal proposição inerente à paródia enunciada por Carlos Ceia, no E-Dicionário de Termos Literários), neste caso concreto, do texto bíblico, facilmente um objecto tido como historicamente modelar (na acepção do mesmo estudioso), alimenta a escrita dos textos da colectânea em divulgação, sendo, por vezes, alvo de uma salutar ironia e de uma contagiante criatividade, sustentadas por uma “liberdade livre”.

As ilustrações, em tons fortes e contrastantes, procuram seguir de perto o texto verbal, ainda que nem sempre com a eficácia e a coerência esperadas (veja-se, por exemplo, a recriação icónica discrepante do “cavalo de pau de crina dourada e arreios vermelhos”). Além disso, o discurso visual, apesar de ensaiar a representação dos momentos nucleares da acção e das personagens principais, carece, em certos momentos, de perspectiva, aspecto que, em determinados casos, é superado pelos jogos de luz e sombra, bem como de texturas. Genericamente feliz do ponto de vista da materialização pictórica de algumas das temáticas mais relevantes dos textos de MAP – por exemplo, o Natal, a infância, o amor ou a maternidade –, a componente ilustrativa parece, porém, “abstrair-se” do humor subtil e da intencionalidade subversiva que distinguem estas narrativas e que representam, aliás, dois dos traços mais singularizadores da produção literária do autor em causa.

Referência bibliográfica

PINA, Manuel António (2009). O Cavalinho de Pau do Menino Jesus e outros contos de Natal (ilustrações de Inês do Carmo). Porto: Porto Editora.

Sara Reis da Silva

(Universidade do Minho | Membro associado do NELA - Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

Inicialmente publicado em Malasartes, n.º 19, Abril 2010

A Mamã Pôs um Ovo, de Babette Cole

2010-09-16T12:33:00.002+01:00

Conhecíamo-la de alguns álbuns ingleses de humor irresistível, como The Trouble with Gran (1987), The Trouble with Grandad (1988), e de outros mais antigos, em tempos publicados pela Sá da Costa. Por isso, é bom ver Babette Cole editada em português, no seu suporte de eleição: o álbum para crianças nas primeiras idades. Em A Mamã Pôs um Ovo (Terramar, 1997), o texto é escasso, já que a ilustração diz quase tudo, num registo caricatural, de um humor um pouco selvagem a lembrar o "cartoon" – e com alguns olhares cúmplices dirigidos ao adulto.

Duas crianças riem-se de uma lição sobre sexualidade e reprodução, dada pelos pais de modo ridiculamente fantasista e pretensamente pedagógico. A opção dos mais pequenos é, então, explicar tudo, em termos realistas e descontraídos: "Pensamos que vocês não sabem como é que realmente se faz um bebé. Portanto, vamos fazer uns desenhos para vos mostrar como é!" Infantis, os desenhos são elucidativos. E – podemos garantir – sem pouparem no pormenor.

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

Celine, de Brock Cole

2010-08-24T17:27:00.002+01:00

Brock Cole, o autor de Celine (Caminho, 1993; col. "Caminho Jovens", trad. de Vitória Cortes, 244 págs.), nasce numa pequena cidade do Michigan em 1938. Doutorado em Filosofia, ensina, durante vários anos, na Universidade de Wisconsin, iniciando, em 1975, uma carreira de autor de livros para crianças que, em 1989, passa pela publicação da obra que constitui objecto deste comentário.

Para rapidamente se ter uma ideia do seu conteúdo, digamos que algo nela nos traz à memória um filme de Woody Allen que tivesse por narrador-protagonista a jovem de 16 anos cujo nome é adoptado como título do livro. No discurso entrelaçam-se a ironia, o humor e a amargura, numa narrativa de registo realista que é também uma pequena lição de escrita romanesca, por vezes, quase cinematográfica.

Como acontece, com frequência, no romance juvenil contemporâneo, a personagem principal, adolescente, encontra-se no centro de um conflito (neste caso mais do que um) cuja origem tem que ver com o abandono forçado da situação parental tradicional e com a adaptação, difícil, a uma insólita recomposição do núcleo familiar. Divorciado, o pai da protagonista está ausente, dando conferências na Europa. A mãe encontra-se no Brasil, trabalhando para uma organização governamental americana. Celine fica entregue a Catherine, a madrasta, seis anos mais velha do que ela. Na vaga esperança de uma curta aventura com o seu professor de arte, Catherine ausenta-se da cidade para assistir a uma conferência sobre psicologia educativa.

Como se tudo isto não bastasse, a protagonista é apanhada no meio de uma outra quezília, a da vizinha com o seu ex-marido, cuja vítima directa é Jacob, o filho de ambos. Em consequência dos egoísmos e distracções dos adultos, tão frequentes ao longo do enredo, o pequeno Jake fica, por alguns dias, à guarda de Celine. Embora em níveis diferentes, ambas as personagens são, até certo ponto, o espelho uma da outra, crescendo entre as duas uma relação de cúmplice amizade. Disto vai ganhando consciência a jovem heroína, perdida num turbilhão de sentimentos contraditórios acerca do mundo adulto, dos seus confusos e dolorosos jogos afectivos, das suas preocupações com uma carreira, das suas pequenas traições inconfessáveis.

Exemplo do vazio afectivo em que Celine se vê imersa, nesse momento crucial do seu crescimento, é uma passagem de um diálogo com Catherine, onde não é difícil adivinhar, por trás da ironia, uma amargura mal contida. Aí, a palavra "vigilância" admite sentidos claramente relacionados com a necessidade de afecto e atenção: "Preciso de vigilância. A gente da minha idade precisa de vigilância quase constante. Toda a gente sabe isso. Somos um monte de hormonas enraivecidas. O que é que o meu pai vai dizer quando voltar e souber que foste passar o fim-de-semana fora e me deixaste sozinha?" (p. 157).

Celine procura organizar e afirmar o seu ego, gerindo, de modo complicado, as suas inclinações afectivas e sexuais, as suas ambições artísticas e o despontar dos seus instintos maternais, sob a pressão de uma escola mergulhada, ela também, em insuperáveis contradições internas. Neste quadro, o seu discurso converte-se num comentário irónico, por vezes amargo, que tem como objecto esse teatro de sentimentos onde os adultos se tornam de repente frágeis e dignos de pena, incapazes de se impor, como modelos credíveis, em relação àqueles que constroem ainda a sua identidade. Daí que, num tom que tem tanto de humorístico como de pungente, Celine possa afirmar, quase no final: "Olhando para leste, do outro lado do lago, vê-se um brilho no céu. Ou é o Sol a nascer ou o fim do mundo. O meu pai anda por lá, algures. Provavelmente a fazer as malas num hotel de Frankfurt ou a saltar do passeio, debaixo de chuva, para chamar um táxi. E Mrs. Barker (a mãe de Jake) também anda por qualquer lado, fazendo telefonemas, escrevendo memorandos e dando explicações, vestindo o casaco e pondo o chapéu. É tudo muito reconfortante, a sério. Aposto que até a Catherine vem a caminho de casa, o narizito espetado por fora da gola do casaco, enquanto contempla a paisagem cinzenta pela janela da camioneta. Andam todos por lá, correndo para casa a fim de salvar as crianças. Vão chegar cansados e cheios de fome. Pergunto-me se não deveria fazer uns bolinhos." (p. 226).

História a um tempo densa e divertida, com um narrador notável de lucidez, humor e ironia, Celine confirma, uma vez mais, a "Caminho Jovens" como a melhor colecção de romances juvenis que em Portugal se editou nos anos 80 e 90 do século XX, graças à sábia selecção do editor José Oliveira.

Obra dirigida a adolescentes e a jovens adultos, Celine, acrescente-se, integra as listas do Plano Nacional de Leitura. Ainda bem que assim é.

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

Ilse Losa e O Senhor Pechincha

2010-07-25T19:00:00.001+01:00

Se algum dia nos fosse dado organizar uma antologia de contos portugueses para crianças da segunda metade do século XX, seria difícil resistir a nela integrar a primeira das duas histórias que compõem o volume O Senhor Pechincha, a qual, em tempos, deu pelo título de Mosquito e o Senhor Pechincha – por exemplo na velha edição de 1973, da Inova, com belas ilustrações a preto e branco de Júlio Resende, onde este conto ombreia com algumas das melhores narrativas de Ilse Losa, sob o título de Um Fidalgo de Pernas Curtas e Outras Histórias.

Merece, pois, apreço a reedição, em 1993, de O Senhor Pechincha (Porto: Afrontamento), quer pela nova roupagem que lhe é dada pelas ilustrações de António Lucena (um dos pseudónimos do pintor António Quadros que, na escrita, dava pelo nome de João Pedro Grabato Dias), quer pela companhia da história divertida do irreverente Bonifácio (a segunda do livro, inicialmente editada, em 1980, por Livros Horizonte, sob o título Bonifácio, com ilustrações do cartoonista Miranda). Este conto dá a conhecer um papagaio invulgar que, começando por ser bicho doméstico e acarinhado, terminou exibindo a sua incomodativa arte de imitar buzinas e autoclismos num hipermercado, um desses lugares que, nas palavras do narrador, «talvez sejam grandiosos, não sei bem, mas são lugares tristes para lá se passar a vida» (p. 47).

Não é difícil que ocorra o termo «realismo», quando nos dispomos a falar da maioria das narrativas infantis de Ilse Losa (que, diga-se de passagem, não ficou imune à influência neo-realista). Talvez por isso, esses contos possuam o condão de simultaneamente inquietar e cativar os seus pequenos leitores, como, por várias vezes, tivemos ocasião de comprovar. Com o seu final aberto e ambíguo, recusando moralismos fáceis, O Senhor Pechincha é justamente um desses casos.

Com acção situada numa pequena povoação do litoral nortenho, num quadro social de pobreza e fome (a qual determina boa parte da actuação de um dos protagonistas: o senhor Pechincha), a história expõe-nos a situação de Mosquito, criança de cinco anos iludida por um esfomeado vendedor de pequenos nadas. O terceiro protagonista é o pai da criança. Habitam ambos um casebre nas dunas e vivem da apanha do sargaço. Na ausência do pai, o vendedor ambulante abandona nas mãos do menino, como penhor, a mala com todos os seus «artigos». Recebe a única nota de cinco contos (cem escudos nas edições mais antigas do livro) de que a família dispunha até ao final do mês e, a pretexto de arranjar troco (uma vez que convencera Mosquito a comprar-lhe um pequeno brinquedo), dirige-se para a vila, onde não resiste a gastar boa parte do que recebera num duplo jantar. O resto da narrativa conta o reencontro das personagens, a recuperação de parte do dinheiro, as moderadas recriminações do pai de Mosquito e a compreensão deste último em relação às carências do vendedor ambulante.

Pechincha revela-se, desde o início, como uma figura ambígua. Misto de vagabundo e de sonhador, a sua fome e desespero são os limites da sua honestidade. O final da história deixa, portanto, o leitor na incerta esperança do cumprimento de uma promessa: o regresso deste vendedor de sonhos com o dinheiro em dívida.

Sábio doseador dos efeitos da sua narrativa, o narrador quase se limita a expor, a retratar com certo rigor um quadro humano e social, evitando toda e qualquer tentação judicativa. Ao leitor é dada a liberdade de imaginar e, eventualmente, julgar pelos seus próprios meios, não sem antes lhe ser dada a oportunidade de perceber as motivações da acção humana. Uma acção que surge, neste caso, condicionada por sonhos, frustrações e carências que relevam do social, mas também do afectivo, e que podem suscitar interrogações e curiosas discussões entre leitores de 8 a 11 anos.

António Torrado ¹ descreveu bem a prosa da autora, ao afirmar: «Ilse Losa não nasceu na nossa língua, mas foi na nossa língua que se afirmou como escritora. Pródiga transfusão para ambas as partes! No trânsito da língua veicular à íntima união com a escritora, a estrutura linguística adquiriu uma modulação frásica irreproduzível por outra pena.» E acrescenta: «Nas histórias de Ilse, há uma serenidade narrativa de linha de horizonte. As histórias fluem, crescem, acrescentam-se pela vontade própria do acto de contar. Não trazem recados extra, de moral mais ou menos perfilada, nem se ademanam, buscando adular o público a que prioritariamente se destinam.»

Este parece ser o estilo de narração capaz de traduzir as preocupações de uma autora que, em crónica antiga ², publicada no Diário de Notícias, ao comentar Rosa Bianca, de Roberto Innocenti, escrevia estas palavras de indesmentível lucidez: «Provavelmente é pretensão do adulto supor que as crianças querem saber unicamente de histórias que as divertem. Não é o caso, porque elas vivem os seus próprios dramas e, por vezes, bem dolorosos. O que não quer dizer que deixemos de as transportar para o reino da fantasia e dos sonhos, da diversão e do humor. Elas têm espaço em si para assimilar os vários aspectos do mundo e da vida. Confrontá-las com os grandes males talvez as motive, desde cedo, a combatê-los mais tarde.»

Notas

¹ António Torrado (1990). O Bosque Mínimo, Lisboa: Instituto de Apoio à Criança, p. 26.

² Ilse Losa (1986). «Contar ou ocultar?», Diário de Notícias, 4 de Novembro.

José António Gomes

NELA (Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto)

Matilde Rosa Araújo (1921-2010) – Para uma fada chamada Matilde

2010-07-06T12:30:00.003+01:00

Conheci pessoalmente Matilde Rosa Araújo em 1989, em Lisboa, na sessão de lançamento desse belo romance juvenil que é Os Olhos de Ana Marta, de Alice Vieira. A cave da Livraria Barata era pequena para albergar tanta gente conhecida e menos conhecida, todos amigos da autora de Rosa Minha Irmã Rosa. Começara, há pouco tempo, a publicar recensões críticas sobre literatura para crianças e a Caminho convidara-me por isso a apresentar o livro. Estávamos em vésperas do Natal, o frio era cortante, eu andava sufocado de trabalho e o meu texto acabou de se escrever no automóvel, em plena A1, sentido Porto-Lisboa, ao lado de uma motorista simpática e que sabe compreender, quase sempre, o meu silêncio nervoso e a minha fleuma de futuro cardíaco. Lembro-me que um dos «meus» poetas, o grego Iannis Ritsos, havia morrido dias antes e entendi por bem homenageá-lo, integrando, no texto de apresentação, um dos seus pungentes poemas sobre as crianças mortas – já que me parecia especialmente talhado para fazer entender, de modo mais intenso, a dor das personagens de Alice Vieira.

Foi nesse dia que conheci o José Oliveira. No fim do discurso, Dias Lourenço veio felicitar-me pela «bela peça literária» que eu acabava de ler (sempre foi um homem por de mais generoso...). A Matilde não. A Matilde acercou-se de mim e sussurrou-me ao ouvido que gostara da minha voz (apresso-me a informar que, nessa altura, eu não fumava). Conversámos um pouco e eu disse-lhe que estava a escrever parte de uma tese sobre a sua obra. Os olhos sorriram-se-lhe, naquele peculiar jeito de exprimir gratidão de que só ela era dona e senhora. Marcámos um encontro para mais tarde e partiu, cada um de nós, para o seu Natal.

Meses depois, reencontrei-a em Santarém, num colóquio, e percebi que, discretamente, quase a pedir desculpa, Matilde viajara para me ouvir falar da sua escrita. Pude conhecer, então, uma faceta insuspeitada do seu carácter. Não hesitou, nunca, em acompanhar o nosso grupo de aprendizes de conferencistas, nas andanças sociais e nas conversas intermináveis com que costumávamos encher as horas (à medida que íamos esvaziando os copos), quando a ocasião era propícia. Se juventude ali havia, era a dela. A aparente fragilidade escondia, de facto, energia interior e uma capacidade de comoção com a vida indissociável de uma fina ironia e de um sentido de humor com que, não poucas vezes, nos surpreendia.

Descobri ainda que falar com Matilde significava ter a oportunidade de rememorar figuras relevantes da nossa vida cultural das seis últimas décadas. Pelas suas palavras comovidas perpassavam, constantemente, vultos que nos habituámos a venerar, gente que fez parte do círculo afectivo desta Senhora que sabia, como poucos, cultivar aquele princípio, que era apanágio da arte e da vida de Antoine de Saint-Exupéry: «Só há um luxo verdadeiro: o das relações humanas». Irene Lisboa, Lopes Graça, Sebastião da Gama, Jacinto do Prado Coelho, Torga, Maria Keil eram apenas alguns dos nomes que afluíam, com frequência, à memória de Matilde, que parecia ter nascido para dar graças por existir e por ter encontrado um mundo povoado de Amigos.

Alguns meses decorridos, já na recta final da minha dissertação, tivemos, enfim, ocasião de conversar mais longamente sobre a vida e a escrita, folhear os seus álbuns de recordações, com um gravador por perto, respirar o silêncio povoado da sua casa de poeta, numa rua do centro da capital. Tudo se passou numa daquelas tardes de sol e azul de que só Lisboa detém o segredo.

Não me lembro se a rua onde ela morava era ruidosa. Naquele dia, seguramente não o era. Não sei se a sombra das árvores acariciava a sua janela. Naquele dia, seguramente acariciava. Não sei se os pássaros vinham pousar nos ramos dessas árvores. Naquele dia, seguramente vieram. Não sei se se ouviam risos de crianças. Daquele dia, guardo a memória de os ter ouvido. Era, pois, com toda a certeza, uma casa de poeta, numa tarde de poeta. E eu sorria para mim ao ouvir-lhe negar, com um olhar meio sério, meio maroto, que a Tila dos seus primeiros livros fosse uma projecção autobiográfica da jovem Matilde – essa Tila franciscana que falava com os animais e as plantas, e conversava com a pobre gente de Lisboa: o caixeiro, a lavadeira, o varredor do jardim, o vendedor de castanhas. A Tila que dialogava com a mãe, enamorada da sua beleza, ou confidenciando-lhe os estremecimentos dos seus primeiros amores de menina.

Pelo fim da tarde, descemos as escadas, abandonámos aquela sala povoada de rostos e objectos tocados pelo afecto, mergulhada numa acolhedora semi-obscuridade. À porta, estava tão ocupado com o fio da conversa, com o agradecer-lhe e desejar-lhe felicidade, que não reparei, como ela reparou, numa criança descendo a rua, de mão dada com a mãe, que reteve, com a sua graça de menino, o menino olhar de Matilde, sempre atento ao mais ínfimo pulsar da vida – como, de resto, podemos comprovar, lendo os seus versos.

Depois dessa tarde, continuámos a dialogar. Sempre. Por carta, por telefone, nas muitas vezes em que nos encontrámos e partilhámos alegrias ou sombras. E a sua voz, falada ou escrita, soube invariavelmente trazer-me as palavras que eu precisava de ouvir, sobretudo nos momentos mais ásperos da minha vida. Por isso lhe estou grato. E também por me ter ensinado duas coisas: a tomar o sabor, vagarosamente, à mais pequena palavra de cada texto, e a descobrir que ela, Matilde, fazia afinal parte da minha família de poetas.

Ao pensar no primeiro destes ensinamentos, ou seja, ao recordar as diversas vezes em que ouvi Matilde ler em voz alta, em público (na Gulbenkian, na homenagem em Gaia a Maria Alberta Menéres ou noutros locais...), vêm-me à memória uns versos do poeta galego Manuel Maria: «Algum dia viste o mar / com seus roncos e furores, / suas espumas de prata, / seus barcos e pescadores? / (...) Algum dia viste o mar? / Que sabes da sua espuma? / Se tu nunca viste o mar, / Não viste coisa nenhuma!» O que quero, no fim de contas, dizer é que quem nunca ouviu Matilde ler um texto em voz alta, não ouviu coisa nenhuma. E ainda: que devo à sua leitura oral o ter compreendido a verdadeira respiração da sua escrita, o segredo da sua delicada dicção, o peso de cada palavra nas frases de aparência simples que construía. Em suma, o seu estilo quase minimal. Os contos de Matilde foram escritos para ser lidos em voz alta, pausadamente, tentando conservar o halo que envolve cada um dos pequenos segmentos frásicos que os compõem, como se, no seu texto, empreendêssemos uma viagem até aos primórdios de cada palavra, para, enfim, a olharmos, pura, no seu casulo original.

Quando penso nos poetas «da minha família», de imediato me vêm à mente alguns nomes: Paul Celan, Cavafis, Octavio Paz, Lawrence Ferlinghetti, Carlos de Oliveira, Herberto Hélder, o António Ramos Rosa do Ciclo do Cavalo, que sei eu?... Perante tais nomes, poderia parecer estranho que a Matilde fizesse parte da «família». Só que estes pertencem ao seu ramo paterno. E há, naturalmente, um lado materno, decididamente menos obscuro e visceral.

Seria, então, forçado a citar outras vozes. Aquelas cuja aparente inocência me fascina. Aquelas cuja poesia é uma espécie de água corrente que me conduz, por vezes, ao reino dos amores límpidos, das coisas breves e leves (que em nada se confundem com o que é da ordem do superficial) e dos sentimentos ainda nomeáveis, sejam eles eufóricos ou disfóricos. Chego, então, a outros nomes e outras poéticas: às cantigas de amigo e ao cancioneiro popular, e também a um certo Lorca, a Saul Dias, a Sebastião da Gama… a Matilde Rosa Araújo. Poetas que aprecio, não sei bem dizer porquê. Talvez por neles entrever algo de comum e que me é caro: o dom de me conduzirem a uma espécie de ingénuo universo mítico da poesia, que encontra paralelo nos desenhos de Lorca, de Júlio e do seu mestre Chagall, ou em algumas ilustrações de Maria Keil (a grande cúmplice de Matilde, em numerosos livros).

(Um parêntesis: nestas listas, terei de incluir a poesia de Sophia de Mello Breyner Andresen – mas essa está demasiado próxima dos deuses e do intangível, para que eu possa, sem hesitações, trazê-la para o lado paterno ou materno da minha família de poetas. Digamos que a colocaria ao centro, na certeza de que se ousasse olhá-la de frente, queimaria as pupilas com o seu esplendor.)

Este discurso contaminado pelo afecto e pela saudade, dificilmente defensável enquanto modelo de clareza, serve também para tentar justificar (aqui, onde os teóricos e os críticos não me podem ouvir), a atracção por certas vozes que pertencem ao lado materno da minha família de poetas. Para mim, a escrita de Matilde Rosa Araújo habita esse espaço. Por isso continuarei a ler os seus contos e poemas. Sem preconceitos, devagarosamente, ora tomando o peso a cada palavra, como se tivesse sido pronunciada pela vez primeira, ora ouvindo ecoar nos seus versos antiquíssimas canções populares.

Obrigado, querida Matilde, por continuar a existir em mim e pelo muito que me deu: os seus livros e a sua infinita bondade.

José António Gomes

NELA – Núcleo de Estudos Literários e Artísticos da ESE do Porto

José Saramago (1922-2010): A Maior Flor do Mundo

2010-06-18T17:49:00.004+01:00

Saramago deixou-nos um conto susceptível de ser lido como história para crianças e que foi magnificamente ilustrado por João Caetano, num álbum publicado pela Editorial Caminho.

Na Galiza, produziu-se e realizou-se um belo filme de animação baseado neste conto.

Aí fica o link – modesta forma de homenagear o grande escritor português que hoje nos deixou.

http://www.youtube.com/watch?v=HcDaT03y2no

Malasartes 19 já em distribuição

2010-06-06T11:57:00.001+01:00

Eis algumas perguntas que poderíamos fazer a pais de filhos pré-adolescentes e adolescentes:

Conhece Alice Vieira? Os seus filhos terão lido Rosa, Minha Irmã Rosa, Viagem à Roda do Meu Nome ou Um Fio de Fumo nos Confins do Mar? Conhecem Álvaro Magalhães? Terão lido O Último Grimm, Guardado no Coração ou O Limpa-Palavras e Outros Poemas? E Manuel António Pina? Conhecem Os Piratas? Já ouviram falar dos livros de Ana Saldanha (por exemplo, Para Maiores de Dezasseis) ou do Diário de Sofia e C.ª (aos 15 anos), de Luísa Ducla Soares? E de Uri Orlev? Terão lido A Ilha na Rua dos Pássaros? Terão ouvido referências a Katherine Paterson e ao seu romance Lídia? E a Agustín Fernández Paz e aos seus livros O Laboratório do Dr. Nogueira ou O Centro do Labirinto? Experimentaram ler a série «Harry Potter», de J. K. Rowling? Ou os livros de David Almond? Já agora, e falando de clássicos, conhecerão A Ilha do Tesouro de Robert Louis Stevenson ou As Aventuras de Tom Sawyer de Mark Twain?

A lista poderia ser muito maior. Falamos, como é óbvio, da chamada literatura juvenil, livros de ficção para pré-adolescentes e adolescentes, que, não raro, tematizam questões e problemas que aos jovens se colocam. Livros, em suma, destinados àquela faixa etária que, muitas vezes, após um período de convívio gratificante com os livros – entre os 3 e o 10 anos –, abandonam a leitura. Ou, pelo menos, dela se desinteressam durante um certo tempo, dado o peso que diversos factores psicossociais e fisiológicos têm na vida dos adolescentes. Nem todos, porém, deixam de ler. Outros regressam mais tarde ao convívio com os livros, pois não chegaram a perder a noção da importância que a leitura pode ter nas suas vidas. Saltam então, de imediato, para a literatura «para adultos», o que é encorajador. E bem andaríamos, também, se os próprios pais perdessem (ou ganhassem?) algum tempo a ler estas obras para jovens, bem como os livros recomendados pela Escola.

Neste número de Malasartes, reserva-se algum espaço à literatura juvenil: à grande escritora sueca Maria Gripe – será mesmo um exemplo de literatura para jovens? –, a An Alfaya e Agustín Fernández Paz e a mais alguns autores considerados na secção de recensões críticas de livros galegos. E, pelo seu indesmentível sucesso editorial (reclamando, por isso, um olhar analítico), focaliza-se, também, a colecção «Profissão adolescente», de Maria Teresa Maia Gonzalez, pese embora alguma reserva com que a crítica por vezes a tem encarado.

Hoje sobretudo conhecido por adolescentes e adultos – quando lido – é o díptico Alice no País das Maravilhas e Alice do Outro Lado do Espelho. Muitos acorreram já às salas de cinema, tentando não perder a recente recriação cinematográfica destas obras. Mas irão ler os textos de Lewis Carroll? Só por si esta questão reclama um olhar crítico sobre a Alice de Tim Burton – um dos destaques do presente número da revista.

Os perfis da ilustradora Inês Oliveira e da escritora Ana María Fernández, a literatura dramática de João Paulo Seara Cardoso e a poesia de Nicolás Guillén para crianças, a par das habituais secções de Práticas e de leitura crítica de obras portuguesas, galegas e brasileiras constituem outros motivos de interesse deste número.